распростершись под небом

на нашем перепутье не поют птицы,
как раньше бывало - спицы
вставлялись в колеса, и был скрежет.
а теперь - только пепел на дороге,
только пепел.

и странно собирать этот пепел и
складывать поэмы Лорки.
нам до него далеко,
но ты так безумно хочешь как он,
очень хочешь.

и я не знаю, что говорить, когда
пульса уже почти нет,
и как он мы не сможем,
а ты продолжаешь безоблачно верить,
черт возьми, верить.

а я стою, распростершись под небом,
и руки мои - крест мой,
и пепел этот - в легких моих,
а ты смеешься, смеешься, смеешься
до одури, не прекращая.

а "Сбиться с дороги -
это слиться с метелью"
мы так умеем? не знаю,
мне кажется - метель, для свободных,
у нас же в карманах пепел.

смирись с этим, в кои-то веке,
нам вторят пути, сплетаясь под сердцем.
комком нервов. неразборчивостью манер.
мы не умеем. н-е у-м-е-е-м.
нам бы немного сил, а мне надежды.

и тогда снова на перепутье,
распростершись под небом.