22. 09. 13

Я стою возле открытого холодильника и рассматриваю его содержимое. Гудки в телефоне говорят мне о том, что он занят и чтобы я не звонил по пустякам. Но он принимает мой звонок.
- Малыш? – мне кажется, или я слышу гул на заднем фоне его голоса?
- Извини… но я не знаю, что приготовить сегодня на ужин. Чего ты хочешь?
- Ничего не надо готовить. Я почти дома.
- Ох-ё! А почему так рано, кушать-то еще нечего!
Он игнорирует мои восклицания, смеется и говорит:
- Лучше оденься и жди меня возле подъезда.
- Одеться как обычно или…
- Не парься, всё, как обычно.
Ладно, джинсы, толстовка, куртка… И если б я знал, где он собирается ужинать этим вечером, я бы не поленился и нашел что-нибудь более.. хм.. приличное.

Мы сидим в ресторане «***» с белорусской кухней, за столиком у окна. Белорусская бабка и пячысты уже готовятся. Я чувствую себя слегка неуютно среди всех этих разодетых людей, но Мастер улыбается, рассматривая меня.
- Что?
- Мне нравится, что ты отличаешься.
- То, что я выгляжу как… - я не договорил, потому как совсем недавно дал Мастеру стопицотое обещание не говорить о себе плохо.
- Как кто? Как обычный парень?
- М-да, наверное, - я опускаю голову, разглядывая узоры на вилке и тарелке.
Он молча смотрит на меня. Подходит официант с блюдом.
- Я прошу вас, - тут же обращается к нему Мастер, - постойте вот так несколько секунд.
Мужчина в непонимании замирает, и пока длится его ступор, Мастер перегибается через столик и целует меня в губы. Теперь у официанта легкий шок. Он машинально ставит на стол между нами ароматную «бабку», ледяным голосом произносит «Приятного аппетита» и удаляется. Я тоже слегка удивлен: на людях, в общественных местах мы очень редко проявляем друг к другу какие-то знаки внимания.
- Если тебе здесь неуютно, мы можем пойти в более.. дешевое место.
- Все нормально, - мне действительно гораздо лучше после его поцелуя. – А что за дешевые места?
- Например, МакДональдс.
- Ты серьезно? – я смотрю на картофель со свининой в своей тарелке и пытаюсь представить себе чизбургер или бигтейсти… Нет! Я лучше погрущу по поводу своей одежды здесь, в ресторане, чем буду выглядеть своим в Маке. Мастер прыснул, видимо, все мои мысли пишутся на моем лбу бегущей строкой.
- А ты сноб, оказывается!
- Не-а! - небрежно бросаю я и в подтверждении этого ставлю одну ногу на стул, подтягивая колено к груди. Мастер улыбается.
Некоторое время мы ели молча. «Бабка» была очень вкусной. Интересно, почему мы сегодня пришли в ресторан, в котором подают именно белорусские блюда?
- Скучаешь по дому? - тихо спрашиваю я. Это опасный вопрос, но было уже поздно.
- Нет, – Мастер смотрит мне прямо в глаза,  - Ты – мой дом! И ты это знаешь.
Я киваю. Мимо нас, к соседнему столику, проходит  тот же официант. Я встаю, демонстративно изящно и манерно вытираю губы салфеткой, отгибая пальцы в сторону, и чуть громче обычного говорю:
- Дарагой, - кошкой разворачиваюсь, - я в уборную.
Мастер закрывает ладонями лицо, облокотившись на стол, и смеется. Я редко выкидываю подобные «штуки», только для того, чтобы повеселить Мастера…

Стемнело. Люблю воскресные поздние вечера тем, что на улицах практически никого нет. Мы медленно шагаем по тротуару, держась за руки. Мастер рассказывает разные анекдоты и приколы. Я смеюсь, а сам мечтаю о том, чтобы дорога до дома была длинней. Я бы хотел идти рядом с ним всегда. Слышать его голос и смех. Чувствовать тепло его ладони…

Мастер,  я пишу, пишу, уже который день… И понимаю, что до сих пор не смог выразить и тысячной доли того, что чувствую к тебе!..
Видимо, пора браться за карандаши и кисти.

- Можно применить и другие способы...
- ...Да, давай!