О жизни, о жизни, какая ни есть...

          * * *   

О жизни, о жизни, какая ни есть,
О жизни всегда разговор.
О тихих печалях, которых не счесть,
О счастье, которое где-то, Бог весть,
Никак не отыщет наш двор.

О жизни, о жизни и только о ней,
О том, что в душе не светло
От этих, в холодных лучах, фонарей,
От этих горящих и жгущих речей,
Но не побеждающих зло.

О жизни, в которой хитрят и ловчат,
И падают, крест свой неся,
И всё же которой терять не хотят,
Которую только случилось начать
И вдруг неожиданно – вся!

О, как от заката пылает река.
В беспечности близость и даль…
О жизни, которая так нелегка,
В которой удача настолько редка,
А беды идут по следам.

Пылают сердца, обжигая зенит.
А душам легко ли парить?
Ну где тот источник, ну где тот родник,
Которого влага нас всех породнит,
Заставит жалеть и любить?

Осенние дни – сверхпрекрасные дни.
Но как же они коротки.
Как их не храни и как их не цени,
Но гаснут и гаснут живые огни.
Уходят твои корешки.

О жизни, которая не удалась
Ни мне, ни тебе, ни ему,
О том, как продали советскую власть,
О том, как мечтаем побольше украсть,
Не зная зачем и к чему.

Что память у нас, как круги по воде,
Проходит и – синяя гладь.
Что многим теперь по нутру беспредел,
И это везде по России. Везде!
И всё же мечтаем про лад.

О том, что у нас «вся страна дураков»,
И сказки в сплошных дураках,
Что рыбка для деда – строитель дворцов,
Что в проруби щука – добытчица дров,
О как же умны мы в мечтах!

О жизни, о жизни, какая ни есть.
О жизни всегда разговор.
О том, что на долю нам выпала честь
Все наши обиды и боли стерпеть
И смыть нерадивых позор.

И всё же народ наш и чист и умён.
Тянуться к нему и расти.
И коль не видать нелукавых времён,
К народу осталось лишь в сердце моём
Последнее слово: «Прости!»


                * * *               

Быть поэтом, к тому же быть русским,
(А поэзия – вся!  - мёд богов),
Тяжелее нет в мире нагрузки,
Как дороже нет божьих даров.