Пушкин рекомендует

«Унылая пора! Очей очарованье! Приятна мне твоя прощальная краса» слова до боли знакомые и правильные. Пушкин не ошибался насчет осени и очень любил эту пору. «Прощальная краса»…С чем же он любил прощаться? С чем мы прощаемся каждой такой прекрасной и такой унылой осенью?...
 Время уходящего тепла и риторических вопросов, свитеров, пледов, теплых носков и, казалось бы, всего, что приятно радует глаз в социальных сетях. На самом деле все не так. Разве осень это не капли дождя, разгоняемые дворниками по лобовому стеклу запоздавшего такси? Разве это не огни фар, отражающиеся в мокром асфальте улиц любимого, но до боли знакомого города? Вот именно, что до боли! Да, осень лишь добавляет желание покинуть этот город и это такси, да и все, что когда-то было твоим счастьем. Взметнуться и улететь с ветром, как эти скорченные пожелтевшие листья на земле, или просочиться в эти трещины на дороге, словно тебя и не было здесь. Не оставить даже запаха, ведь то, с чем ты прощаешься, тебе тоже ничего не оставило. И вроде бы это обычная осень: сожаления о прошедшем потраченном лете и тепле, злобные дети, идущие в школу, с мучительно склоняющими их назад тяжелыми рюкзаками. Это и насморк, воспаленное горло, «плохая температура» что где-то в районе 37°. Это заледеневшие пальцы у плотного шарфа на шее. Это горячий кофе, не разделенный с кем-то, кого постоянно встречаешь, «уходя в себя». Это ничем не примечательная осень. Но этой осенью, придется попрощаться с чем-то внутри себя и это что-то является целой частью жизни, когда-то прожитой вдоль и поперек. Имеет смысл то, что в той маленькой жизни было множество и печальных, и веселых моментов, количественно во много раз больше этих опавших желтоватых листьев на квадратный метр. И этой осенью придется с ними расстаться, точно так же как эти несчастные деревья расстаются с листьями. Будет ли это расставание на время, на месяц, год, навсегда?  И придет ли весна, чтобы их вернуть - не известно. Думаю, нет. Все эти моменты, как и эти опавшие сгнившие листья, останутся позади, лежать на голой земле, где-то на самом дне души, где складируются фрагменты из прошлого, воспоминания и тонны бредовых идей, когда-то казавшихся стоящими. Разве осень не время прокручивать с дюжину меланхолично-печальных песен в плеере, вбирая печаль каждого из музыкантов и перекрывая ею свою собственную осенне-прохладную, терпко-соленую печаль? Расставаться всегда грустно, с чем бы то ни было, если это было дорого и стоило целой части жизни, которую нужно перерезать, перечеркнуть, как перистые облака на сером осеннем небе рассекаются пролетающим самолетом.
Несомненно, Пушкин был прав: его прекрасная возлюбленная осень, такая унылая и одновременно прекрасная пора -  время подумать и расставить все точки над «i», разобраться в себе. Или же выкопать из глубины души что-то сокровенное и признаться в этом себе под влиянием душераздирающих мотивов чьего-то горя из плеера. Смотреть на скользящие по стеклу капли дождя и мучительно отпускать. Смириться, ведь после любого лета, наступает это карательное «очей очарованье», и этот порядок вещей не нарушить. Остается лишь наблюдать и наслаждаться меланхоличным увяданием природы, ведь… сам Пушкин рекомендовал!