Слово мария протасова и другие
Слово
оно придет - едва глаза закрою,
ордой золотоносной, свежей кровью,
расплачется, как Пушкин при дворе.
оно войдёт, и будет мрак рассеян,
пусть над землей в петле парит Есенин,
листая снег с гравюрами Доре.
*
оно придет, хоть будет снова - всуе
и, начерно весь белый свет рисуя,
с листком случайным сядет у окна
и забубнит, высокий лоб наморща...
тогда и всеми брошенная роща поймет,
что наконец-то не одна.
*
оно придет - сквозь души и сквозь двери,
я правда в это верую - не верю,
как в Баха и прогулки по Москве.
оно как Воскресение настанет,
и от его прекрасных очертаний
забрезжит вечность в смертной голове.
___________________________
Не правда ли, сразу понимаешь, что перед нами настоящая Поэзия.
И какая разница, сколько лет поэту, О, НЕ ХЛОПАЙТЕ ПОКРОВИТЕЛЬСТВЕННО ПОЭТА ПО ПЛЕЧУ, Вам надо ещё дорасти до ТАКОЙ поэзии, скажу по-пацански, кишка тонка, не достанете, и какая разница какого пола поэт, слово В ТАКОМ РЯДУ самодостаточно, мир, открываемый ТАКИМ словом, завораживает...
В последнее время я прихожу к мысли, что у КАЖДОГО поэта, если у него есть своя индивидуальность, свой словарь, своя система образов, свой внутренний нравственный посыл, есть СВОЁ САМОДОСТАТОЧНОЕ МЕСТО В РУССКОЙ ПОЭЗИИ.
*
В поэзии должно быть ещё одно - КОСТЬ, ость, внутренний нравственный посыл, для чего ты мараешь бумагу, портишь лес, отнимаешь у людей драгоценное время жизни - то, для чего оно написано. А что ты этим хочешь сказать? "Вдруг вся песня, вобщем-то, мелка..." Иначе это не поэзия, а секс без любви...Тоже ведь занятие, для некоторых очень важное.
*
Нельзя садиться писать, если тебя мучает словотоксикоз. И не знаю, как у вас, а у нормальных людей, после внутренне вымученного текста, должно пройти хоть какое-то время на восстановление эмоционального равновесия. Вы не пробовали заниматься сексом несколько дней, недель подряд? Да ещё без любви...На это только герои Бокаччо способны...
*
Кто скажет, кто написал строки: "Если я заболею, к врачам обращаться не стану...". Да-да, вспомнили откуда. Но кто написал? А ведь это замечательный поэт, прогремевший на всю страну и прошедший сталинский концлагерь.
Вот женщина,
которая, в то время
как я забыл про горести свои,
легко несёт недюжинное бремя
моей печали и моей любви.
Играет ветер кофтой золотистой.
Но как она степенна и стройна,
какою целомудренной и чистой
мне кажется теперь моя жена!
Их было трое закадычных парня из литинститута, трое красавцев, трое гениальных гуляк.
Стихи одного, мужа О.Бергольц, стали гимном Москве. Второй мог бы стать ещё одним крестьянским поэтическим гением. Но Бориса и Павла расстреляли. Расстреляли русскую поэзию. Не чекисты, а мы! Потому что страна смолчала.
Поэтому не надо вешать ярлыки и ставить рейтинги.
У каждого талантливого поэта есть своя полочка в русской поэзии.
И каждый вносит свою лепту в генокод нации.
Свидетельство о публикации №213092400883