Почему я перестал писать рассказы

- Витя, ты почему совсем писать перестал? – Между делом спросила жена, перемывая посуду и торопливо в беспорядке определяя её на полку.
- В смысле?
- Рассказы свои не пишешь.
- Муза не посещает.
- А ты начни.
- Чего начать?
- Начни писать с какой-нибудь фразы, а дальше само пойдёт.
- Ты думаешь?
- Уверена.
- Хорошо, сейчас попробую. – Виктор устремил взгляд в монитор компьютера. Жидкокристаллический экран отражал свет от лампочки, горящей за спиной, который на фоне заставки, на экране изображающей море, напоминал картину заката. В голове сразу  родились строки:
- Багряный закат окрасил небо яркими всполохами...
- Витя, в ванной ведро с тряпкой, принеси, пожалуйста, - вернула в реальность жена.
- Что?
- Я хочу пол подтереть. Ты когда мясо жарил, жир во все стороны брызгал. Ходить невозможно, каток, самый настоящий.
- Сейчас, допишу...
- Я долго буду ждать?
- Одну минуту. Фразу закончу. Боюсь мысль потерять.
- Он фразу должен закончить, а я из-за него на работу опаздывать?
- Ты же сама сказала, чтоб я писал.
- Я не сказала, а спросила, почему ты писать перестал?
- Ну вот, я и начал.
- Смотри, какой исполнительный!
Виктор сходил в ванную комнату, и принёс ведёрко.- Да вот твоё ведро, успокойся.
- Воды налей.
- Сейчас, - открыл кухонный кран, набрал в ведёрко воду. – На, – протянул его Кларе.
- Вода холодная?
- Мокрая!
- Всё, я побежала, некогда! – передумала супруга, - Сам насвинячил, сам и вытирай!
- Ладно, вытру, – кивнул Виктор.
- Вытирай!
- Ты уйдёшь, я и вытру.
- Чем это я тебе помешала? – Клара подозрительно посмотрела на мужа.
- Ты уйдёшь или нет? – раздражённо спросил Виктор, - сама говоришь, что опаздываешь.
- Да, действительно опаздываю, - посмотрела на настенные часы, - смотри, чтоб вытер. Приду, проверю. – Направилась в коридор. Виктор облегчённо вздохнул и сел за компьютер. За окном серел рассвет, и отражённый свет от лампочки уже не казался таким ярким.
- Пожалуй, закат уже не багряный, – подумал Виктор, - а какой?
- Витя, дверь закрой!
- Ты что, сама не в состоянии?
- А может, я хочу, чтоб ты за мной поухаживал?
Виктор вышел в коридор и захлопнул дверь.
- Слава Богу! – вздохнул он. Подошёл к столу, сел за компьютер. Зазвонил телефон.
- Тьфу ты! – сплюнул Виктор и взял трубку.
- Витя, - раздался голос жены, - ты прогноз погоды на сегодня смотрел?
- Нет, а что?
- Я думаю, как бы дождя не было.
- Какой дождь? На небе ни тучки.
- Ты всё-таки зонтик мне вынеси. А то не дай Бог хлынет.
Виктор вынес жене зонтик, снова сел за компьютер и бессмысленно уставился в монитор. На улице уже расцвело, горящая за спиной лампочка давала на экране блики, мешала. Потянулся к выключателю, выключил. Раздался телефонный звонок.
- Кому там неймется  спозаранку? – с досадой сам себя спросил Виктор, взял трубку.
- Легендарный? – раздался знакомый голос.
- Иван Иванович! Сколько лет, сколько зим? Как дела ваши?
- Нормально. Ты где пропадаешь?
- Дома сижу.
- А почему не объявляешься? Не звонишь?
- Да случая как-то не было.
- Зазвездился?
- Иван Иванович, как можно? Вы же мой литературный наставник. Просто не написал ещё ничего.
- Что ж ты так?
- А смысл? Печатать вы меня больше не хотите...
- Так ты же пишешь длинно. Один твой рассказ половину журнала занимает.
- Я и так стараюсь покороче...
- Нет, не стараешься! Показать тебе мастер-класс?
- Ну?
- Вот скажи мне любую фразу.
- Пожалуйста, - Виктор посмотрел на экран монитора и зачитал:  - «Багряный закат окрасил небо яркими всполохами...»
- Закат, говоришь?
- Закат.
- А почему бы не сказать проще: «Смеркалось...», и смысл не теряется и вместо шести слов, одним обошёлся.
- Я хотел показать красоту заката. Ярко-оранжевое солнце садится за горизонт, и его уже практически не видно, лишь только багряные лучи освещают редкие перистые облачка...
- Наговорил, не переслушать. Как думаешь, читатели закат солнца наблюдали?
- Думаю, наблюдали.
- Следовательно, и без твоих излияний представляют, как это выглядит. Ещё раз говорю, пиши короче, и желательно, что-нибудь про море. Наш «Литературный сарай» взял курс на морскую тематику. Вот, например: «Плывёт по морю БМРТ...»
- Да, я это слово с первого раза и выговорить-то не смогу. А что это за фрукт и с чем его едят, даже и не представляю.
- Ну, тогда у тебя шансов, действительно, нет. Бери энциклопедию, штудируй, вживайся. Всё, пока! Будь здоров! – в трубке раздались короткие гудки. Виктор перевёл взгляд на монитор. Море, волны, чайки на горизонте...
- Дзинь, - Виктор нервно схватил телефонную трубку.
- Витя, - раздался голос жены, - я сегодня задержусь, ты к моему приходу салатик сваргань.
- Из чего?
- Что значит из чего?
- У нас ни помидор, ни огурцов.
- Ну, так купи. Рынок рядом. Пол вытер?
- Сейчас вытру.
- Я так и знала. Ничего тебе поручить нельзя. – В трубке раздались короткие гудки. Виктор устремил взгляд в монитор. Экран потемнел. Задвигал «мышкой», вновь засветился призывным светом, как бы маня в неведомые дали.
- Дзинь! – снова зазвонил телефон.
- Да что это за день такой! Пропади оно всё пропадом! Двух минут спокойно посидеть не дадут! Алло! – несколько нервно ответил он.
- Витя, привет! Это я, Сергей Дьяков. Не помешал?
- Нет, Серёга, всё в порядке.
- Чем занимаешься?
- Пытаюсь из рассказа этюд сделать.
- Какого рассказа?
- Да понимаешь, я рассказ начал писать, а Иван Иванович раскритиковал. Говорит слишком длинно.
- А что ты написал?
- «Багряный закат окрасил небо яркими всполохами...»
- Этюд в багряных тонах? Плагиатом попахивает. Помнится, у Конан Дойла так рассказ о Шерлоке Холмсе назывался.
- Он назывался «Этюд в багровых тонах».
- Всё равно, похоже.
- Но у меня не так называется.
- А как?
- Ещё не придумал.
- О чём он будет?
- О любви.
- Надеюсь, не несчастной?
- Именно, о несчастной.
- Почему?
- Потому что, счастливые люди похожи, а несчастные, каждый несчастен по-своему.
- В общем, так! Женщины хотят хеппи-энда. И ты не вправе обмануть их ожидания. Понял? И начало, переделай. Обязательно!
- А у тебя как на литературном фронте?
- У меня порядок. Два небольших рассказа. Один про Кутузова, а другой, про волшебную палочку.
- Про это тоже не однажды было написано.
- Не путай божий дар с яичницей! У меня написано гениально! На мою страничку зайди и прочти, не пожалеешь. Ладно, пока!
Виктор положил трубку, взглянул на монитор и решительно заменил первую фразу - «Багряный закат окрасил небо яркими всполохами...», на «Смеркалось...». Затем оделся, сходил на рынок, купил помидор и огурцов. Вернулся домой, сделал салат, вытер пол. Солнце опустилось к горизонту. В комнате воцарился полумрак. Включил бра. Жидкокристаллический экран отражал свет от лампочки, горящей за спиной, который на фоне заставки, на экране изображающей море, напоминал картину заката. В голове снова, помимо его воли возникли строки:
- Багряный закат окрасил небо яркими всполохами...