Нарисовать Счастье...

Жил-был Художник...
Все считали его Чудаком...
Руки в красках, за ушами - кисти...
Мастихины и шпатели, уголь и пастельные мелки...
Акварель, гуашь, акрил и масло...
Палитра со множеством оттенков, мольберт посреди комнаты и... Мечта...
Странная такая Мечта...
Он грезил о том, что нарисует Счастье...
Мечтал и множество раз начинал писать картины...
Какое оно, Счастье?...

- Наверно, ТЕПЛОЕ... - думал Он, хватал палитру и кисточки, рисовал весь день и... грелся вечерами у костра... Огонь был будто живой и , действительно, дарил тепло... Тепло, но не Счастье...

- Быть может, ЗАБОТЛИВОЕ? - так хотелось верить, что в этот раз все точно получится... Акварель нежно касалась бумаги и...  вместо ожидаемого Счастья, почему-то, на кухне появлялись завтрак (обед, ужин), в ванной - ароматические масла и морская соль, в шкафу - новая одежда.........

- Все!!! Знаю!!! Счастье - СТРАСТНОЕ!!! - акрил в его арсенале техник был новым видом красок, поэтому Он для начала решил ознакомиться со статьей "Акриловые краски: 10 советов для начинающих"... Внимательно читал об их универсальности, заедая конфетками от "заботливого рисунка")))...

Оказалось, не святые горшки лепят... Только вот Счастье опять не нарисовалось... Вместо него - смешная сладкая палитра с подкалывающей надписью: "Любовь к конфетам - очень вредная СТРАСТЬ..."

После тщетных попыток изобразить Счастье дома Чудак вышел на улицу...
С папкой под мышкой и пастелью в руке...
И оказался в глубокой дождливой осени... Взгрустнулось...

- Серого много, - подумал и добавил: - Эврика! Счастье - ЯРКОЕ!!!

Пастель заскользила по листику... и в небе появилась куча ярких зонтиков... Каждый из них улыбал, защищал от дождя, но Счастья особо не приносил...
Художник вспомнил о том, как в детстве бегал босиком по лужам, как радовался семицветному мостику, который появлялся в небе...

- Счастье... Счастье... Оно - РАДУЖНОЕ...

Будто по взмаху волшебной палочки появилась коробка с гуашью и кисточка...
И Он принялся Творить... В который раз... Так надеясь, что Мечты Сбываются .......


Все считали Ее Чудачкой...
Замурзанное красками лицо...
И Мечта в глазах...
Каждое утро Она приходила на берег моря...
И принималась Рисовать...
На прибрежном песке...
Ночью игрались волны...
Наблюдая за звездами, Она слушала скрипку...


...а с первыми лучами рассветного солнца...
Она снова приходила...
К морю...
Так надеясь нарисовать...