двадцатая книга

чувствую как меня наполняет чужая новая нежность.
прикосновения рук бережливы, древесные глаза по телу блуждают, лижут.
мне - покинутому, мне - пересыщенному! запретили искать убежища.
надо выстоять в увядании земли и в цветение воды. в красках осени.
умирание - лишний повод искать свежести,
в воздухе наполненным холодом, рябиной, моросью..
ощущается полнота. и внутри
как будто стопкой сложены девятнадцать книг.
я достану первую - посмотри
нет ни слов, ни картинок - крик.

я родился перед самым носом у холода.
пару дней он стоял, а потом протянул ко мне руки.
он качал мою колыбель пока
я учил его звуки.

и теперь зима встречает меня как своего пасынка
а осень посылает перед ней кого-нибудь потеплее.
всё чужое обычно бывает ласково,
а потом затягивается на шее.

древесные глаза блуждают по телу. манна небесная
сыпется с неба, листья лежат припорошены.
чувствую, двадцатая книга получится интересная -
лучше, чем получились все мои прошлые.