Притчи из новой книги Откровения в Кондаре

худ. Ю. Чистяков

РОССИЯ И АМЕРИКА
 
О, Господь!..
Ты ночь, ночь, нощь распростёр многозвёздную… над моей головой…
Ночь живая… звёзды текут… падают…
А, может, падучие звёзды – это сгоревшие от блуда цивилизации, народы, земли?..

Я лежу на суфе… в Кондаринском ущелье… у реки…

О, Господь! я один зритель в Твоём необъятном Театре Бездне Звёзд…
Где веет Вселенский ледяной Ветер…
И я чую его сиротский свист… страшно… дико…

О, Боже! как человек во Вселенной одинок… хрупок… невесом…

И я лежу на суфе, и у меня бессонница от звёзд…
И от того свиста Вселенского ветра, куда мы все уйдём…

Но Ты, Господь, не даёшь этому вселенскому Ветру забвенья… Не даёшь…
Пока не даёшь…
И я с Тобой…
И все человеки дышащие Твои со мной…
И я не одинок…

О, Господь!.. Но каков Твой мир?.. Твоя земля?.. Твои народы?..

…И я вспомнил кишлачного мудреца Хоркаша-бобо, юродивого-девону, которого никто не слушает, потому что он безумец…
Но я люблю безумцев в безумном мире…

И вот он подходит к ночной суфе моей и шепчет:
- Брат мой… Ты не спишь?..
Вот на глазах у всего человечества – Америка проглотила Россию… как змея – мышь…
Подкупила вождей с помощью долларов, вилл, «мерседесов», джинсов, Голливуда, рок-н-ролла… нагих дев и хриплых певцов, от чьей сатанинской хрипоты охрипли и уснули в пьяном угаре народы…

И вот вместо великой державы – явилась слепая колония с пьяным, ослепшим от лжи и блуда покорным народом и вождями-иудами…
Сатанинские банки  и торговцы-«бизнесмены» выкачивают золото и деньги из умирающей страны…

Русь Святая стала Женой с порезанными венами…
Лежит Она - смиренная, покорная на холмах святых, древнерусских…
А из вен порушенных Её хлещет кровь…
И американские и европейские кровососы пьют сладострастно кровь обильную эту…

О, Господь! это Твой мир?.. Иль это мир сатаны?..
Тогда зачем этот мир?..
Пусть ледяной вселенский Ветер унесёт его… Ойхххйо!..

Вот так некогда испанцы поглотили кровожадно Америку индейцев…

О, Русь Святая!
Хватит ли сил и мудрости, и терпенья у Тебя, чтобы перевязать хлещущие порезанные вены Твои…
Чтобы стряхнуть улыбчивых убийц! упырей! колонизаторов?..
Как некогда Ты стряхнула татаро-монгольские победные свирепые конницы, застрявшие в веках, в русских партизанских ощетинившихся копьями и дубинами лесах, и завязшие меж ног русских жён…

…Я гляжу на падучие алмазнохвостатые звёзды…
А кишлачный мудрец-безумец, юродивый-девона шепчет, лепечет:
- Россия – Святая щедрая страна…
Народ русский чистый, как река Сиёма…
А шайтан любит пить из чистых рек…
А шайтан любит мутить чистые воды и чистые народы…
А шайтан любит соблазнять чистодонных дев, а не жен мутноводных…

Русский народ любит царей… повинуется царям… подражает царям…
Русский народ любит царей… прощает, терпит тиранов и не приемлет  президентов…
Вот посадили на трон русский кровожадного Ленина – и вся русская земля утонула в крови…
Всякий алкал пролить кровь ближнего…
Летящая пуля стала хозяйкой Руси…

В России власть не выбирают…
В России власть берут…

И вот на трон русский воссел Сталин… Строитель Державы-Пирамиды…

О, сколько полегло строителей-рабов!
Но Пирамида Государства встала в русских полях и холмах…
Это была Пирамида бедняков, и богачи всех стран затрепетали, и зашатались богатые домы их…

…Тут Хоркаш-бобо выпил из золотой бухарской пиалы гранатового вина, которым я лечусь, забываюсь от бессонницы, и зашептал яро:
- А Пирамида – это бессмертие безымянных строителей-рабов!..
И только имя Верховного Архитектора остаётся в веках: Иосиф Сталин!..
Пирамида Сталина!..
Сталин – Хеопс!..

Но вот Он умер… ушёл в глубины Пирамиды, как Мумии Фараонов…

Но вот американские богачи, испугавшись за богатства свои, посадили на русский трон Иуду-блудослова…
И стали глумиться над Мумией… и над Пирамидой Его…

Русская пословица говорит: На троне вор – в стране мор…
На троне Иуда-блудослов – и страна наполнилась иудами и блудословами…
И стали иуды и блудословы растаскивать Пирамиду Государства…
Всякий бежит с камнем, уворованным от Пирамиды – вот она, Перестройка!..
Вороватая! пьяная! гулевая! слепая! в никуда летящая Русская Тройка!..

Перестройка – это рак государства… это базар нищих… это ад…
Вместо всемирной Пирамиды, где все человеки были равными камнями, все стали всеобщим песком кочующим…
300 миллионов советских человеков – стали безымянным песком!.. пылью!.. прахом!.. Вот Он, Новый Освенцим!.. Вот Он, Новый Холокост!... И кто вопиет о Нём?..

А потом посадили на трон русский, на Кремль Святой Пьяницу  – и вся Россия утонула в пьянстве, в дьявольских бутылях…

А потом посадили на трон, на Кремль - Торговца-Путешественника – и вот вся пьяная Расея торгует на весь мир золотом… нефтью… лесами… нагими девами… умными учеными… голосистыми певцами…
И осатанело путешествует по миру… раздавая, распыляя русские богатства…
Все продают! всё продают – от страны – до рваных, нищих башмаков!..

И я, бедняк, пошёл на необъятный базар нищих и там за один доллар купил рваный халат и рваные башмаки… теперь я одет и обут… как весь мой народ!..
Теперь я не наг, как русские заброшенные поля, где один бурьян стоит, потому что его некому продать…

Вот посадят на русский Трон одноглазого хромого карлика – и тут же многие верноподданные начнут выкалывать себе глаз, хромать и падать на колени, чтобы встать наравне с правящим карликом… ведь «всякая власть от Бога»...
О, Боже… И эта власть – Твоя?..

Гой! Гойда! Айда!..
Где же Всадники Апокалипсиса?
Или и Их пожрал бурьян?..
А разве не о Мече говорил Спаситель?.. Смирение – перед Богом… а не перед сатаной…

И зачем было убивать Богоданного Божьего Помазанника, кроткого Царя и заменять Его кровавым маньяком… тираном… иудой…пьяницей… торговцем…
(До кривого одноглазого карлика мы, слава Богу, еще не дошли… но идём…)
А не вернуться ль нам, братья, повинно к Царю-батюшке?..
Он же – Батюшка!..
И народ без Него – сирота…

…О, Боже…
Тут падучие хвостатые звёзды перестали чертить в небе свои алмазные пути…
Тут Хоркаш-бобо зарыдал, потому что в заброшенном нищем кишлаке своём – он любил далёкую Россию… в которой когда-то жил… любил…
И за которую в Великой войне воевал…

- Эй, брат!.. попробуй удержать горящую спичку в руках…
А я брал, держал в руках горящий Берлин…

Русь!.. Где Победа Твоя?.. Где Знамёна Твои?.. Где Твои Ордена?..
В какой пыли заблудились они?..
Как пшеницу – бурьян, Их пожрали нутряные враги…

О, Господь!..
Ах, Святая Великая Русь!
Да что Тебе до этой далёкой одинокой таджикской слезы?..
Кто услышит её в забурьяненных полях?.. в заколоченных закрапивленных заброшенных деревнях?.. в пьяных вавилонских градах?..

Господь услышит!..

…А Хоркаш-бобо запел, залепетал:
   
        …Мы живём в траве забвенья,
        А еще с немых небес
        Сыплет в нас песок презренья
        Вашингтонский чёрный бес…
        Русь! Покинь Свой Крест!
        Возьми Свой Меч!..
Я уже спал, но кишлачный пророк в пахучем халате-чапане и кривых башмаках-каушах, уставший от безлюдья, от того, что никто не слушал его, хрипел, шептал, кричал мне:
- Власть в мире захватили лысые деньголюбы-банкиры…
Если посмотришь долго на деньгу – увидишь там ускользающий хохочущий лик шайтана…

Но беднякам не на что глядеть – у них нет денег, а богачи любуются ликом шайтана, глядя на доллары…
Они, как восьминогие скорпионы с глазами на спине таятся под майскими камнями… и алчут ужалить человечество…
Они взорвут мир атомными бомбами, когда почуют, что деньги уходят от них…
И над сгоревшей землёй, над сгинувшим человечеством – будут летать пачки нераспечатанных денег с ликом хохочущим шайтана…
Но кто увидит его?..
Никто…

И Вселенский ледяной Ветер унесёт погибшую землю в бездну…

Вот так летят во Вселенной пылающие звёзды!..
Эти сгоревшие от блуда и сребролюбия цивилизации и народы!..
О, Боже…

…Но я уже устал, уснул и не слышал пророчеств одинокого кишлачного пророка…
Вот так спит и Человечество, не слыша своих Пророков…

Только Господь слышит Их…
И не даёт вселенскому Ветру Забвенья унести Землю, как Звезду горящую, с человеками спящими в бездну… к шайтану…

О, засыпающие – не засыпайте…
О, спящие – пробудитесь…
Иль вы хотите гореть на Звезде горящей летящей…

…Но я уже сплю и не слышу безумца…

Тогда Хоркаш-бобо, воин, победитель Великой Войны в рваном своём чапане и в рваных башмаках, которые он купил за один доллар на несметном базаре нищих, где торгует весь народ,  бежит на вершину горы Кондара и кричит оттуда…

Нет! он не кричит… он шепчет, потому что у него рак горла, как у всех пророков, которые одиноко вопиют в пустыне…

- Эгей!.. Эй! Ау! Уууу!..
Эй, Америка!..
Ты хочешь из павлиньего разноцветного мира сотворить скучный, постный американо-английский газон…
Слепая от силы своей!..

Эй, Америка!..
Те пули и ракеты, которые Ты посылаешь в другие неслепые божьи народы – те пули и ракеты вернутся к Тебе и разорвут Тебя…
Эх, впавшая в сатанинскую гордыню от силы своей, Америка…
Эх, Америка…
Но и в рваном своём халате - я люблю … я жалею, заблудшая, Тебя…
Айххххйа!
Жажда властвовать в мире вместо Бога – древняя алчба, пагуба шайтанская… шепот шайтана…
Эта смертельная страсть выползает, как восьминогий Скорпион из-под майского камня… чтобы ужалить, уязвить всякого…
Но овцы, бараны пожирают скорпиона… это их излюбленная еда!..

Эх, Америка, алчущая властвовать над миром вместо Бога!..
Ты Скорпион – и несметные овцы, отары пыльные, божьи народы пожрут Тебя… айхххйхя!..
Как пожрали они Египет Фараонов!..
Рим Императоров!..
Византию Царей!..
 
О, восьминогие Скорпионы – Империи! с глазами на спине!
Куда глядите Вы?..
Грядут на Вас пыльные, безумные, святые божии стада, стада, стада… народы… племена!..
И Вас пожрут они!..
Айда!..

А Россия?.. А что с Тобой?..
А Ты куда? куда? куда?..

…Но тут голос кишлачного безумца в рваном чапане и в рваных башмаках иссяк… как малый арык в жару…
И шепот потух, как охотничий костерок поутру…

Но на вершине Кондары был песок от высохшего родника…

Тогда Хоркаш-бобо дрожащими перстами на песке начертал:

…Святая Русь!
Покинь Свой Крест!
Возьми Свой Меч!..

…Я спал…
Но утром я пойду на базар нищих…
Куплю рваный халат и башмаки…
Потому что я – тоже нищий…

И поднимусь на гору Кондара…
И закричу:

…Святая Русь!
Покинь Свой Крест!
Возьми Свой Меч!..


ИНТЕРНЕТ - ПАУТИНА СМЕРТИ.

…О, Господь!..
Если пророки и мудрецы не будут вопиять, проклинать цивилизацию машин, защищая хрупкую человеческую жизнь – то погибнет и человечество, и цивилизации…
Святые вопли пророков напоминают нам о том, кто мы есть…
Кто – от Бога… а кто – от дьявола…

Но кто нынче слышит пророков?..
Слышат только политиков и эстрадников…
И вот крысы политики и шоу-бизнеса пожирают Лебедя Жизни и Павлина Культуры…
О, Господь!.. доколь бурьян будет царить в наших полях и головах…
 
…Я сижу на камне  в диком Кондаринском ущелье у дикой реки… гляжу на ночное многозвёздное небо и от одиночества думаю об Интернете – этом Эвересте Одиночества…
Есть одиночество человека на земле…
И есть одиночество человечества во Вселенной…

Но вот явилось вселенское одиночество человека – Интернет…
Интернет – покушение на Бога…
Интернет хочет знать всё, что знает только Бог…
Он отвлекает от Бога своим мёртвым многознаньем…

Вот ты глядишь на ночное звёздное небо – и беседуешь с Богом…
Но потом начинаешь называть имена звёзд и созвездий и галактик – и Бог уходит…
И что тебе дают эти мёртвые слова – рядом с живой Вселенной?..
Интернет – камушек во Вселенной и в необъятной душе человеческой…
И что ты сидишь на камушке во Вселенной?..

Интернет - очередная – только лежачая - Горизонтальная Вавилонская Башня…
Говорят, что сам сатана стоял в толпе строителей Башни…
И средь творцов интернета стоит он…

…О Боже! как любят человеки муравьиные строить небесные крылатые Вавилонские Башни ведущие в ад!..
Воистину поднебесная Вавилонская Башня – ведёт в подземный ад!.. да!..
И Она будет разрушена в Последней Войне, когда земля станет горящей падучей Звездой - и некому будет любоваться ей…

Основа премудрости – страх божий, а здесь – соперничество с Богом…
А кто пытается соперничать с Богом?..
Сатана…

Мудрец сказал:
- Если есть Всемирная Паутина всезнанья – есть и Паук в ней…
Этот паук – сатана…
Когда ты входишь в интернет – ты входишь к сатане…
Интернет – город мёртвых… Тропа к Пирамидам…

Особенно жаль безвинных беззащитных агнцев… Малых сих, о которых говорил Спаситель…
Как слепы и хладны к чадам своим их слепые матери и отцы, отдавшие чад своих на закланье интернету… в город мёртвых…
И вот кормильную, млечную, материнскую грудь – заменили всемирной глобальной соской…
И на детские хлипкие шейки повесили жернова интернета...

И вот слепцы порождают слепцов…
И птенцы никогда не станут вольными птицами…
Их ещё в гнёздах пожирают дикие кошки и вороны интернета…
Когда ты входишь в Интернет – ты птенец пуховый средь кошек и ворон…
Когда ты входишь в Интернет – ты входишь к смерти…
К сатане…

Самое богомерзкое зрелище на земле – это когда муха влетает в паутину, и паук бежит к ней и сладострастно обвивает её, трепещущую, глухой паутиной…
А потом впускает в неё свой смертельный хоботок-жало и пьёт, иссушает её…
Так Интернет иссушает человека…

О, Боже…

…Я гляжу на ночное звёздное небо…
Кто еще нужен мне…
Только Бог…

И все люди на земле…

Только живые, а не мертвецы – мухи Интернета…

ВСЕЛЕНСКИЙ ВЕТЕР

…О, Всевышний!..
О, говорят, что во Вселенной веет, воет, царит бешеный ветер…

…Однажды в сумерках Кондаринского ущелья, в полнолунье, я выпил гранатового кишлачного кишащего вина из золотой бухарской пиалы, которая одна осталась у меня в наследство от моего дяди Мухаммада Одилькула -  главного вазира бухарского эмира Алимхана...
Вина златого одиночества…

И пошёл шатко, сладко к паутине паука старого и спросил у него:
- Мой древний брат паук, что такое старость?..

Паук тоже опьянел от сумерек и полной луны, восходящей над горами, и от хмельных, медовых пчёл, что бились в его паутине…
И он испил их, как я – гранатовое вино… и опьянел…
И шепнул мне, качнув жемчужную паутину с хмельными пчелами:
- Поэт, старость – это когда в твою рваную паутину попадает только ветер… только вечный горный речной ветер…
А ветер – всегда пьян!..

И тут повеял ветер – и понёс золотых пчёл, паука и паутину его…
И меня вместе с ними…
И понёс нас к реке…
И далее… к горам… к вершинам… к небесам… к луне…
Ведь я выпил вина… я шаткий, весёлый… лёгкий…
И пьяный ветер – хозяин мой…
И блаженно мне, что гонит ветер  меня к реке… к хладу хрустальных волн…
И к далёким горным вершинам… где лежит альпийский девственный снег… и растут мои любимые мохнатые, похожие на гималайских медведей арчи
И я трогаю девственный снег серебряными летучими перстами…
И я трогаю недвижных гималайских медведей…

О, я люблю всё нетронутое… девственное… нежное…

О, ветер, ветер!.. Вечнопьяный ветер!..
Уносящий с земли золотых засыпающих пчёл, и пьяных пауков, и пианых человеков!..
О, блаженный вечнопьяный ветер!..

А ведь древние суфии-боговидцы говорили, что Творец лепил этот тленный и вечный мир в пылу Святого Опьяненья!..
И потому Творец любит вино и тех, кто любит вино!..

О, Всепианый любит пьяных…

И блаженный, божий, пьяный ветер нежно неудержимо неутолённо бездонно уносит золотых, хмельных пчёл и мудрых, хмельных от пчёл, пьяных пауков, и пианых от гранатового вина человеков …
И меня уносит…к далёким горным вершинам, которые стали близки…
И дальше… в бездну Вселенной…

…А суфии-боговидцы тоже испили гранатового вина… и они свято пьяны… и их уносит ветер…
И они шепчут, растворяясь во вселенском, пьяном ветре:
- О, блаженный ветер вселенский!..
О, блаженный ветер!.. О, пьяный хозяин пианых…
О! Ты уносишь и твоего Всепианого, Всеблаженного Творца!..

О, вселенский вечнопьяный ветер уносит Творца Вселенной… Творца ветра…

О, Вселенная пустынна…
Никого нет во Вселенной…
И Вселенную уносит ветер… ветер…
Всех уносит всепианый ветер…

Только ветер… ветер…
Только блаженный вечнопьяный ветер… ветер… ветер…
 
И лишь златая пиала с гранатовым вином одна недвижна в мчащейся Вселенной…
Да пить некому…

О, блаженно…

Но кому блаженно… когда всех унёс ветер…

…Но вот повеял встречный обратный вселенский ветер…
И он вновь возвращает Вселенную… и Землю… и Творца…

И Творец вновь лепит из кишащих глин, из кипящих тест безумных сладких, как горячие лепёшки из танура, человеков…

Но я люблю вселенский ветер… ветер… ветер…

И золотую пиалу вина пьянящепенного…
Вызывающего Всепианый Ветр Вселенский…

МАТЬ
 
…О, Боже!.. Бездонны тайны Твои и необъятна любовь Твоя к человекам…

…Я проходил по пыльному кишлаку Кондара уже вечереющему…
Сумерки в горах быстры, таинственны… чаруют, уносят в небо душу…
Скоро явится в небесах вечный текучий Театр звёзд…
Вечерами я любуюсь козами, которые бродят по горам… а ночами – звёздами, которые бродят по небесам…
Был Театр коз – стал Театр звёзд…

И вдруг у пустынной, окраинной кибитки саманной я увидел мреющую в сумерках старуху…

О! вдруг резануло! ожгло, рвануло сердце мне…
О, Боже… да это же моя давно ушедшая в небесные селенья матушка стоит в сумерках млечных у кибитки…
Ждёт меня… мается… стесняется… улыбается…

О, Боже!.. я чуть не бросился к ней:
- Мама, матушка, мамочка… вот и свиделись…

О, Боже!..
Но я удержался… едва, едва… стою, гляжу на неё… маюсь…

О, Боже! иль в сумерках все старухи похожи друг на друга…
О, Боже… в сумерках все старухи – мои матери…

О, Господь!..
Тогда пусть на земле всегда будут сумерки святые материнские…

О, Боже!..
Ты наполнил землю великой любовью…
И все старухи – мои матери, а я скорблю об одной… родимой, ушедшей, усопшей…
А Ты, Господь, послал мне столько родных матерей… а я томлюсь по одной…

И вот старушка глядит на меня с неутоленной, неупиваемой, святой любовью…

Тогда я бросаюсь к ней…
- Матушка, как я истосковался… прости меня…

И она тепло, нежно, знакомо обнимает, обвивает меня родными руками, и я чую их родной запах:
- Сынок… сынок… не плачь… не тоскуй… ведь я с тобою… я с тобою…
Пойдём к родному дому… но их много… и везде нас ждут с любовью…

О, Боже…
Говорят старики стародавние, что от небесной тоски матери часто сходят на землю и ждут нас в сумерках отчих, далёких…

Господь всещедр…
Он дал нам много матерей… чтобы мы не тосковали по одной…

А мы тоскуем…
А я тоскую…
И вот – она приходит…
С небес сходит…
В сумерках…
У кибитки…

Богородица…

ВЛЮБЛЁННАЯ РОЗА
 
…О, Боже!.. И что до сих пор душа моя исполнена младых чувств…

Древнее высохшее русло реки…
А бьют из-под донных валунов родники…
И где альпийский хлад мудрости моей…

…Над деревянной суфой у реки, где я сплю – распустилась гранатовая ширазская роза, роза…
И вот чудо: ветра нет, а она всё время колышется, качается и склоняется ко мне…
Как живая она… чующая… трепетная… дышащая что ли… вздыхающая что ли…
Чарующая…

Всё время я чую её многолепестковый курчавый тайный смутный бархатистомедовый взгляд…
И словно слышу шепот что ли… лепет что ли… что ли…

А молодая густоногая нежнонагая хозяйка-таджичка Латофат-Мамлакат-Барохат-Халва ( она густонога, но я и ночью нахожу в ней, как в тёмном ущелье лунную тропинку, святую сладчайшую родильную плодовую расщелину, трещину, впадину, сад бытия), делит по ночам со мной суфу, потому что с детства я боюсь ночного одиночества…
Наедине со звёздным бездонным небом, куда все навсегда уйдут, мне страшно…
Я досель боюсь бездонности и тайного зова Млечных Путей…
И густоногая своей снежной наготой закрывает их…

Она ревнует свежо, остро к розе и хочет подрезать её  и поставить в кувшин…
Но я не разрешаю…
О, Боже…
Скоро, скоро опадут лепестки розы, и уйдёт навек многолепестковый взгляд её и шепчущие что-то на древнем языке цветов губы-лепестки… лик её… живое лепестковое лицо её…
Но долго не опадают лепестки её…
Но долго колышется дивная влюблённая лепестковая головка гранатовая её…

И глядит, качаясь, на меня… чует меня…
И я чую, что она любит меня… а я люблю её…

Как же мне уезжать…
Как прощаться с ней…
А скоро…

Вот она колышется, склоняется и трогает лицо моё, и словно целует меня лепестками-губами многими своими…
Медовое дуновенье идёт, сладит на меня…
О, Боже…

Кишлачный старик Ахтам-бобо сказал мне, что на этом месте когда-то был древний мазар-кладбище…
Мазар давно умер… истаяли могилы…

Но вот чьё-то дивное, неутоленное, рано умершее лицо вышло из древней земли и влюбленно глядит на меня…
Трепещет… алеет… дышит … уповает…

О, Боже!..
Ужель и я буду так же качаться, уповать, трепетать через тысячи лет…
О, Боже! ужель Ты так назначил?..

…Утром я проснулся… а рядом с моей розой явился гранатовый алый бутончик…
Вот-вот откроется, освободится он…

А Густоногая посленочная алая сказала:
- Вот ваш сынок явился… от любви розы…

О, Господь…
О колышатся в безветрии две дивные многолепестковые гранатовые алые, алые, алые головки…
Мать и Сын…

Богородица и Младенец…

ЛУННЫЙ КОЗЁЛ.

О, Всевышний!.. Я один в кондаринском ущелье…
Но Ты – со мной…
А Бог – это все люди на земле…
И я люблю всех…
И где же одиночество моё?..

…Козье цепкое мохнатое весёлое стадо каждый вечер является на высокой скалистой горе Кондаре… бродит по горе, пожирая кусты и деревья…
Козы обнажают горы…
Козы – мохнатые бродячие иероглифы нищеты… наготы…

Но я гляжу на коз… любуюсь ими…

Древний пахучий козий театр движется по горе…
Я – единственный зритель этого первобытного театра…

Когда  приходит ночь – козы по звёздам возвращаются в кошару…

Но сегодня полнолунье…
Луна полнится, переливается, колдует, томит, кружит голову…

Козы, завороженные луной, притянутые луной, ослеплённые луной, оглушенные луной, разбрелись по скалам… опасным…

Вожак седобородый, козий мудрец, козий поэт встал и замер над бездонной пропастью…
Глядит на луну избыточную…
Может, он вспоминает, как бродил по луне?
Старые козлы дружат с луной… чуют луну, как дальную родину… где они съели всю траву и деревья – луна нагой стала – и они пришли на землю…

Так говорят старые чабаны, которые тоже вспоминают, как пасли коз на луне…
Говорят, что на луне было много снега и сладкой альпийской травы…

Луна, луна заполоняет, заливает горы окрест…
Лунный потоп окрест льётся по горам…

А уже ночь пришла с волками, гиенами, медведями… ночь опасная… таит много смертей…
Но вожак мудрец – лунный козий суфий – не шелохнётся, притянутый, ослепленный, плененный луной, луной…

Козы слепо разбрелись над бездонными пропастями… они забыли о кошаре, а бредят луной…
О, козёл, поэт, разбрелись козы, други твои…
Волкам и медведям легко взять, порвать, измять лунных коз, но волки и медведи тоже заворожены полной луной…

В полнолунье нет в горах охот!..

Козы застыли в расщелинах и стоя спят, не спят под луной…
Козы бродят и бредят луной…

А вожак недвижен на вершине несметной горы… он не спит… он говорит, шепчется с луной… он знает…

Я тоже не сплю всю ночь на суфе своей у горной реки Кондара…
Шепчусь с луной…
Я страшусь, волнуюсь: как бы лунные козы не сорвались со скал…
Я боюсь, что рухнет с вершины в бездонные пропасти лунный мудрец козел…
Тогда козья высокогорная лунная мудрость уйдёт с ним… падёт в пропасть… сгинет…

О, Боже! О, лунные горы!
О, лунные козы! О, лунный брат мой! поэт луны! мой козёл!

Иль я тоже всего лишь козёл лунатик, застывший над бездонной пропастью смерти…

Но Всемилостивый следит за мной и любуется мной…
Как я любуюсь лунным козлом…

О!..
Козы бродят под луной и бредят луной…

И я с ними…
И я тоже вспоминаю, как был лунным козлом…
И был на луне…
И пил лунный снег…
И ел лунную альпийскую траву…
Ууууу…