привкус железа

Её тихо терзала отчаянная тоска и любовь с привкусом крови во рту. Она долго лежала на мятой, сонной постели и не могла пошевелиться. Её сковали чувства, запрятанные очень глубоко внутри, зашифрованные лунным блеском, заваренные мятным чаем, разбавленные лекарствами. Разбилась мечта. Она подошла к окну: из окна выпрыгнула мечта, не удержавшись на своих восковых крыльях, больно врезалась в мокрый асфальт и погибла.
А тут в квартире пусто стало совсем. На кухне скопилась немытая посуда, в углах клубилась пыль. Она подошла к книжному шкафу. Но какой бессовестный обман! Ни одна книга не говорила о ней. Ни в одной книге не нашла она созвучия своей печали. Всё не то, не про неё. Она бы разрыдалась, наверное, если бы остались слёзы. Слёзы бы утешили. Нет смысла плакать. Зачем же ты погибла, мечта? Зачем не выдержала бьющей всегда метко, под дых жизни? Ах, если б было возможно… что-нибудь, помогающее….
Тихо роняла осень листья. «Больно, больно, больно!!!» -- пиналась неловко запертая в тело душа. «Заткнись, душа. Заткнись, сердце.» Она всем смертельно надоела. Друзьям осточертело, что ей постоянно плохо, что она совсем не путешествует, не медитирует, не ходит в фитнес, не постит фотки в Интернете. Ну это, то ещё ладно, но она же сдохла, сдохла вместе со своей мечтой! Она же мертвец. Она не хочет быть счастливой! Она хочет страдать и упиваться своим горем… Она не центр Вселенной! У каждого свои проблемы, свои настоящие, важные проблемы, от кого-то ушла жена, кому-то не хватает денег…
Она поняла: когда умирает мечта, которая звала и хоть иногда дарила что-то хорошее, ты остаёшься по-настоящему одна.  По-настоящему. Её тихо терзала тоска и любовь с привкусом железа во рту.