Осенняя импровизация

- Вы знаете, у меня наверное голубая кровь: мои предки слушали классику, и я такой же. Вы любите Моцарта? Куда катится мир?

Да мне плевать на Вашу голубую кровь и голубиную вышивку на штанах, тональный крем и тонкую душевную организацию! А что Вы хотите — я сошла с ума! И мне весело, чёрт возьми!

Да, я сошла с ума! В наше время модно придумывать себе депрессии и погружаться в чёрные колодец мракобесия, разглядывая фотографии порезанных рук и обкуренных костлявых гламурных пособий по токсикомании. А я танцую — мысленно, правда, но танцую! — под музыку — хлещет дождь, сдирая кафтаны пыли со стекол окон, смывая листья с капота машин. По улицам города бегут ручьи, омывая ноги суетливо скачущих меланхоликов. А в это время... Что в это время, знаете, происходит? Да ничего вы не знаете! В это время на проспекте остается жалкая кучка людей — они задирают головы к серому небу, косые стрелы ливня лижут им лица и целуют глаза. Они полыхают пламенем — бесшабашным пламенем юности, и безудержным весельем сверкают их взгляды, от них во все стороны разлетается жар, они бьют током — но я пустой стакан, и меня не пугает их энергия. Наоборот — я присоединяюсь к ним! И впитываю жадно их безумие, наслаждаясь каждым киловаттом драйва — и сама становлюсь сумасшествием — весёлым и наплевавшим на всех... Стакан наполняется — капля за каплей в нём собирается топливо для хорошего настроения! Я вспоминаю, что молода и свободна — и от мнений людей мне вообще-то ни холодно, ни жарко...

- Куда??? А я?
- А вы не Патрицио Буанне, и даже не мясоед — так что вон из-под зонтика! Тем более, что я обожаю мясо, джаз мешаю с рок-н-роллом, пересыпая всё это барабанным грохотом фанка, и без кофе немыслимо моё утро! Я сошла с ума! И мне хорошо!!! Вон отсюда!

Я влетаю в кафе и кричу знакомому официанту:
- Саша,привет! И мне как обычно!
- Хорошо!

Через полчаса мне принесут моё мясо с инжиром, картофельное пюре, пиццу, кетчуп из домашних помидор, пирог с ежевикой и полный ароматного чёрного напитка кофейник. Поёт Рэнди Кроуфорд — а за окном дождь плачет слезами ранней осени, спешат люди, а ветер свирепо швыряет им в лица волны холодной воды и жухлые листья каштанов.

Все мы — как сигареты в дождливый день: нас легко потушить каплей равнодушия и безжалостным ботинком однотонной толпы, но! Всё же нами затягивается почти всё население планеты, наслаждаясь дымом наших душ. И мы горим, тлеем, сгорая в конце — не понятно только, для чего и зачем...

Я сыта как удав, и мне приятно сидеть около окна, смакуя любимый пирог от ла Маммы, добродушной итальянки — хозяйки кафе: Саша помнит об этом, и мне не надо объяснять ему, где бы я хотела сидеть и что бы я хотела съесть. Разглядывать вертикальные строки ливня, слушать любимую музыку и разглядывать людей, входящих в кафе — и раствориться в этой атмосфере, забыв про всё, и вся, и всех. Голос Пэтти Остин вписывается в моё настроение — да, я нагрубила человеку, но и меня понять можно — терпеть не могу, когда ворона хорохорится украденными у павлина перьями... Я люблю джаз, мясо и веселье, ценю чувство юмора и умение общаться. Мне нравятся бесшабашные (в хорошем смысле) мои ровесники, умные мужчины и очаровательные интересные женщины. Но мне не нравится моё сжигание души и совсем надоели доморощенные критики, советующие ни к месту сменить сюжет и писать про то, что хотят они.

«Love letters straight from your heart
Keep us so near while apart.
I'm not alone in the night
When I can have all the love you write»

Ла Мамма вышла из кухни:
- Доченька, чего грустишь? Влюбилась?
- Ага...
- Да ну! И в кого, если не секрет?
- В Вас! И Ваш пирог!

По улицам города бегут ручьи, омывая ноги суетливо скачущих меланхоликов. А в это время... Что в это время, знаете, происходит? Да ничего вы не знаете!..