крючки

У каждого из нас свои крючки, которые в кровь раздирают нам губы. В этой чужой войне мы всегда новички, за моим окном - нарисованная страна, я в ней безмятежно схожу с ума, болею осенью, как простудой.

Ты отсутствуешь, тебя просто нет - исчез давно, живёшь в оцифрованных строчках. А я уже не укрыта твоей тишиной, живу как во сне, осеннем и длинном - случается погрустить иногда, но в общем не очень, и свет - не клином.

У каждого из нас свои стихи, те, что крючками раздирают нам сердце. Я свои разбираю на лепестки, как ромашки, любит - не любит, выбрасываю на ветер. Твоих не читала, но они существуют где-то, я уверена в этом.

У каждого из нас пуля в груди, и страшно остаться по одному, уже случалось неоднократно. Бывает, зеро в перспективе, ты вроде убит, но так происходит - приходим обратно, и верим в то, что ещё живём.

Поём, плачем, танцуем, читаем книги... убиты друг другом, убиты среди тишины, убиты, убиты, но друг от друга нам некуда деться. Молчим, смеёмся, смотрим в глаза на ступенях войны, пульсируем выстрелом в сердце.
2013.