Прощение

Пишу: Умоляю, прости! Я очень сожалею!
Ответ: Я уже дома. Готовься к смерти!

Мчусь домой. Да-да, навстречу своей смерти. Под мостами толкучка, все торопятся, никто не хочет уступать. Слева наглая десятка так и прижимается, хочет втиснуться вперед на мою полосу. Еще и сигналит. Я: Едь в своей полосе, сука! Открывается окно: ты чо там орешь?! Достаю из бардачка помятые правила ДД, в ярости машу ему этой книжкой, говорю: Давно правила читал? Отойди в сторону! Отпрянул, как будто я ему не задранную книжку показал, а крест господень, закрыл окно и отъехал в сторону... Дорога еще та гладиаторская арена, где ежесекундно случаются битвы.

Я опять на взводе. Злость иногда оказывается таким хорошим катализатором! Прямо с порога упал бы и умер всеми известными и неразрешенными смертями! Я даже был готов отказаться от романтики. Уже напридумывал себе всего-всего. Захожу. Поцелуй. Мурлыканье. Молча выжидаю. А он такой весь спокойный разворачивается, идет в комнату, берет свой лэптоп и падает на диван! Нифигасебе наказаньеце, думаю.

- А как же смерть и все такое?
- Ты прощен! - торжественно, но даже глаз на меня не поднял.
- Хм...
- Я передумал, - все также смотрит в экран.
- А я  - нет! Я триста пдд нарушил ради этого, - снова начинаю заводиться и злиться.
- Мне завтра очень рано вставать, долго ехать и много работать.
- Ну и что! Мне пофиг! Тогда в субботу я никуда не пойду! - провокация.

Он смотрит на меня...