Жена писателя

     На берегу озера стоял небольшой двухэтажный домик. Вокруг него рос яблочный сад, аккуратно обнесённый невысоким деревянным забором. В этом доме жила семья писателя.
Сам писатель был малоизвестным, его труды и не во всякой газете были напечатаны. У него была жена и маленький сын. Писатель и его жена были уже вместе целых тридцать лет и друг в друге души не чаяли.
    Жена работала в крупном банке обыкновенным кассиром и приносила в дом такой же небольшой заработок,как и муж. А писатель писал прежде всего для себя, для души. Его мало волновали тиражи газет, количество читателей, приглашения на очерки в другие газеты, обзор событий, либо колонка небольших рассказов. У него была одна единственная книга, его собственного написания, которую он очень любил. Тираж этой книги составлял 10 экземпляров. Один он оставил себе,а другие подарил своим родственникам и близким.
    Каждый вечер писатель садился в кресло-качалку,брал самокрутку, курил, смотрел на озеро и думал о том, смог бы ли он написать что то подобное? Одно крупное издательство было готово отвалить довольно крупную сумму за печать этой книги, которую он написал для себя и напечатал для близких.
    Эта книга была автобиографическая. В ней он рассказывал, как он провёл детство в одном из крупнейших городов страны со своими родителями, которые работали в своём семейном бизнесе,были всегда заняты и не занимались его воспитанием, о том, как в колледже познакомился с его будущей женой, как вместе накопили они денег и переехали в небольшой городок, возле озера и построили там дом, о том, как в трудные минуты была рядом его любимая жена. Книга не отличалась изысками эпитетов, фантастики, пафоса. Она была интересна, но одновременно проста и понятна любому здравомыслящему читателю.
    Большое лимонное солнце заходило за горизонт. Писатель сидел в кресле, когда к нему подошла жена с подносом. Нос учуял аппетитные запахи свежей запечённой курицы в меду и салатом из помидоров и базилика. Она поставила поднос на колени мужу, наклонилась над ним и прошептала:
- День заходит за горизонт. Уже не так тепло, как месяц назад. Может зайдёшь в дом?
- Нет, завтра будет еще холоднее, и я еще очень долго не смогу смотреть этому холодному дню вслед, сидя здесь, на этом моём любимом месте. – ответил мужчина.
Жена обняла его со спины. Её тёмные локоны упали ему на плечи.
- О чём ты думаешь,в этот последний день? – спросила она.
- Думаю о том, что заслужил на это. На этот закат, на этот дом, на это счастье с тобой.
    Женщина улыбнулась за его спиной и крепче зажала в его обьятиях. Они стояли рядышком, пока солнце окончательно не укатило за горизонт и курица совсем не остыла.
    На следующий день жена приготовила завтрак и собрала сына в школу. Когда тот ушёл она присела рядом с мужем и начала говорить:
- Милый, у нас совсем мало денег. Мне еще на месяц задерживают зарплату. Нам в этом месяце нечем платить за свет и воду, да за кредит мы с тобой должны еще половину суммы. Что нам делать?
Мужчина ласково посмотрел в её глаза и провёл рукой по её упругой щеке.
- Значит это не наше место. Ты должна была давно понять.
- Почему? Мы ведь так счастливы здесь!
- Да, счастливы, но не ты. Ты работаешь с утра до позднего вечера, приносишь в дом столько денег! Но это не твоё. У тебя ведь талант к рисованию. Почему ты не рисуешь картины?
- Потому что они никому не нужны и за них не заплатят столько, чтобы мы могли себе позволить такую жизнь.
- Я занимаюсь тем, что люблю и получаю удовольствие от своей работы. Да, зарабатываю я не очень много. Ты же знаешь,бывает, когда приходят заказы на биографию какого-нибудь политика либо звезды, которую напечатают в областной газете, мы можем и на море все поехать. – сказал писатель. -  Я не буду до конца счастлив, пока не счастлива ты.
    Лицо женщины коснулась нежная улыбка.
- Тогда мы больше не здесь. – ответила она. Муж обнял и крепко поцеловал её. В тот день она не пошла на работу.
    Они открыли сейф, достали оттуда половину суммы и на следующий день погасили кредит. Спустя неделю они продали дом и уехали далеко за город.
Жена бросила работу и начала писать картины. Муж её поддерживал, давал веру в себя..просто был рядом.
    Как и говорила она, вскоре похолодало совсем. Она каждый вечер, как всегда выносила ему вкусный ужин, только теперь на веранду. Теперь они жили в небольшом домике, недалеко от городка. Да, это уже не был домик с садом и озером, но в нём было уютно и тепло. Всегда был накрыт стол, чисто и убрано.
    Через пару месяцев жена писателя через знакомых устроила свою выставку. Конечно, на большинство работ спонсоры и обыкновенные люди и не обратили внимания, но некоторые были пущены на аукцион. А жена писателя тем временем иронично улыбалась. Ведь никто на самом деле не понял её душу, как её муж. И эти лысые дядечки – «ценители искусств» покупали картины, чтобы те висели в коридорах их дорогих компаний, чтобы пробегая по этим коридорам всякий мелкий люд, не придавал им никакого значения, чтобы они могли похвастаться перед другими, сколько денег они потратили, купив такое творение искусства.
А понял её только муж, который подносил ей травяной чай и свежие булочки с яблоками, лежал с ней на траве и представлял чем могут быть облака на небе, слушал с ней старую музыку и вдохновлял её. Он знает, что стоит за этими неровными, яркими и энергичными мазками.
    В конце аукциона женщину попросили выступить перед публикой за звонкими аплодисментами, но та тихо улыбнувшись, вышла из зала за руку со своим мужем. Он заслужил этих аплодисментов, а они не заслуживают даже и фальшивих слов благодарности, что она могла бы произнести сейчас.
    Они вышли из выставочного зала и сели на велосипед. Жена писателя села сзади и крепко прижалась к нему.
- Ты моё чудо – еле слышно произнесла она ему на ухо. Писатель улыбнулся и ответил:
- А ты моё.
    Они укатили вслед за уходящим, лимонным солнцем,что заливало своими последними тёплыми лучами этот пустой и фальшивый город.

Посвящается Максу Фэйтону

28.09.2013