Валентинка

- А знаете, я ведь скоро умру, - тихонько сказал он, садясь рядом со мной.
- Да бросьте! – прошептала я в ответ. – Даже и не думайте. Вам еще нужно столько стихов написать.
- Да, конечно! – улыбнулся он, и его светлое лицо стало еще светлее. – Я же ведь только недавно начал писать стихи.
Мы познакомились перед началом поэтической тусовки.
- Валентин, - представился пожилой незнакомец.
- А как по отчеству? – на всякий случай уточнила я.
- Просто Валентин. А для вас – можно просто Валя, - лукаво взглянул  он на меня. – Я еще очень молодой поэт.
И вот теперь он говорит, что должен умереть.
Конечно, все мы должны когда-то умереть. Особенно, если тебе уже девятый десяток. Валентину как раз недавно исполнилось восемьдесят пять.
- А вам понравились мои стихи? – застенчиво спросил он, - укладывая лист в пожелтевшую картонную папку.
- Они очень светлые, - только и нашла я что сказать.
Стихи Валентина были про любовь.

До метро мы шли вместе. Был гололед, и я чувствовала на себе некую ответственность. Все-таки, в восемьдесят пять можно запросто что-нибудь себе сломать. Валентин шел с палочкой и рассказывал, что собирается ехать в Минск на первенство мира по бегу на коньках среди пожилых спортсменов.
- В прошлом году я занял первое место, - со скромной гордостью сообщил он, когда мы подошли к «Театральной». – Нас было всего двое, и мой соперник сошел с дистанции.
В молодости он не раз выигрывал первенство Москвы по конькобежному спорту.

В ту зиму умереть должна была я. Нет, слава Богу, у меня не было такого диагноза, как у моего нового знакомого. Просто во мне что-то сломалось. Наверное, это была воля к жизни. И я решилась на отчаянный шаг – пришла на поэтическую тусовку. Первым живым поэтом оказался Валентин. Тихим голосом он читал свои нехитрые стихи с листа и после каждого произведения срывал бурные аплодисменты. Так прошла зима и весна. На лето библиотека закрывалась, и встречи продолжились только осенью.

- Валя, а почему вы не выкладываете свои стихи в Интернет? – спросила я, когда мы снова встретились в подвале на Большой Дмитровке.
- Это для меня пока сложновато, - со всей серьезностью ответил он. – Наверное,  со временем  и это осилю.
И тут же добавил:
- Я ведь самый молодой поэт. 
По профессии Валентин Федорович был электриком. Он начал работать в четырнадцать лет, и с тех пор не изменял поле деятельности. Кроме работы у него была супруга, которая требовала постоянного ухода, дочь и внук, которым тоже требовалась его помощь. Выкладывать стихи в Интернет может себе позволить лишь тот, у кого очень много свободного времени. А у Валентина Федоровича его не было.  Каждую субботу он старался пообщаться с живыми людьми, а не с аватарами. Ему нужна была не слава, а возможность посидеть в первом ряду и  послушать чужие  вирши.  На второй год нашего знакомства он еще больше высох и стал еще сильнее опираться на палочку. Путь от Библиотеки искусств до Дома Литераторов был для него теперь слишком долог.

Однажды он отозвал меня в сторонку и протянул тоненькую голубенькую книжечку.
- А автограф будет? – полушутя-полусерьезно спросила я.
- А как же! – совершенно серьезно ответил Валентин Федорович. - Автограф от Святого Валентина.
Это была наша последняя встреча. До Дня всех влюбленных оставалось дней десять - не больше.

Он умер летом. Весной его отправили на пенсию, и неугомонный Валентин сразу почувствовал себя плохо. А может, это болезнь взяла свое или просто возраст. Но мне почему-то кажется, что он не умер, а растворился  среди нас - столько в нем было света и мудрости. Хорошо, если  завсегдатаям нашей тусовки досталось хотя бы по частице чего-нибудь.
А мне досталась  "валентинка" - сборник стихов замечательного поэта Валентина Федоровича Колосова "Зимняя рапсодия".  И все что мне теперь остается  - так это перепечатать Валины стихотворения, чтобы хоть что-то попало в Интернет. Ведь у меня еще столько  времени, чтобы догонять самого юного поэта!
Светлая память тебе, милый Валя!

Валентин Колосов
     Увертюра Зимы

Отзвучала декабрьская вьюга,
Январю увертюрою став…
По заснеженной тропке, к подруге
Я бегу… Молодым вдруг став.

Здравствуй, славный мой собрат,
Здравствуй, племя поэтов – элита,
Я - твоей поэзии раб…
И твоя надежная свита.

Не гони… Не гнушайся моими
Полупрозой и полустихами…
Не снискал ни славы, ни имени,
Может, мне обратиться к драме?

Или все же дождаться вьюги,
Что грядет в январской поре?
Чтоб опять повстречать подругу
На заснеженном зимнем дворе?


Валентин Колосов
        Рядом с Ней

Погода  плакала капелью,
Дождями отжимая слезы,
Забыты тютчевские грозы…
Зима, задув метелью
Готовит белые постели.

Так и у нас в краю мирском,
Вдруг запуршИт  и все закрутит
Пургой… Не слабым ветерком,
Сердца оставив на распутье.

Но снежный саван успокоит
Чела, сединами укрыты,
И души наши вновь откроет
Для счастья и любви забытой.

Лишь вспомнишь давний плач природы –
Тех милых теплых слез дождей…
Тихонько сядешь рядом с ней,
С которой пролетели годы.


Валентин Колосов
   Осень природе подвластна

Сыпет дробью, хмурясь, осень.
Заставляя одеться теплей.
Знать, не будет «бабьих»  дней…
Снегом в гости Зиму просит.

Собирает лоб небо морщинами
Туч… Свинцово-лиловых…Хмурыми…
Расступясь хороводом недлинным,
Подарив нам солнце понурое.

Мы живем, подчиняясь природе,
Возомня, хорошо или несчастно.
Но в ее «естестве-огороде»
Лишь природе все-все подвластно.