Мир в догорающей искре
- Алло? – почти кричу в трубку сбитым голосом.
- Привет, - сразу удаётся узнать того, кому я понадобилась.
- Привет.
- Голос хриплый. Только проснулась?
- Угу, - возвращаюсь на кухню, продолжаю умываться.
- Разбудил?
- Мм…нет.
- Встретимся?
- Пожалуй.
- Через час, где обычно?
- Угу, - отключаю связь.
Неспешно завтракаю. Включаю телевизор, щёлкаю кнопками, зависаю на кухне ещё на полчаса. Случайно оглядываюсь на микроволновку, вижу время и, ужаснувшись, начинаю собираться в ускоренном темпе.
Ты уже ждёшь меня на нашем обычном месте, в одном дворе, в котором мы когда-то случайно встретились. Стоишь спиной ко мне, соответственно, меня не видишь. Я подхожу и дёргаю тебя за рукав кожаной куртки. Поворачиваешь лицо. Вновь мне в нос ударяет тот самый мерзкий табачный дым. Опять закашливаюсь.
- Эй, ты чего? – обеспокоенно смотришь на меня.
Кивком указываю на сигарету, зажатую в твоих пальцах.
- Ах, да, прости, я забыл, - улыбаешься и втаптываешь окурок в землю.
Дальше идём молча. Засовываю замёрзшие руки в карманы пёстрой куртки и смотрю на тебя из-под ресниц. Ловишь мой взгляд, усмехаешься. Рука твоя сама собой тянется к заднему карману джинсов, из которого выглядывает едва начатая пачка «Winston». Кусаешь губы, поправляешь воротник белого свитера, теребишь молнию на куртке. Все эти простые действия говорят о том, что тебе невообразимо хочется достать белую трубочку, напичканную табаком, поднести к губам фильтр и блаженно затянуться, но ты не делаешь этого просто из-за солидарности со мной, ведь знаешь о моей ненависти к этому запаху.
- У тебя зависимость, - глубокомысленно изрекаю я, немного прищурившись, наблюдая за тобой.
Отмахиваешься. Ловко выхватываю из пачки сигарету, бесцеремонно вытаскиваю из кармана твоей куртки зажигалку и поджигаю белый край. Бумага вспыхивает, подношу ко рту другим краем, стараюсь затянуться, чтобы понять, почему тебе так нравится курить. Горло обжигает почище, чем от шампанского, и, не просто обжигает, а прямо-таки раздирает. Хватаю тебя за рукав, сгибаюсь пополам, не в состоянии сказать ни слова из-за наполнившей меня волны никотина, разливающейся внутри.
- Дура! – выхватываешь у меня сигарету, ругаясь непечатными словами, подносишь к моим губам бутылку с «Limon Fresh». Горящую сигарету сминаешь в пальцах, морщась от боли.
От глотка прохладной мятной жидкости, становится легче.
- Не умеешь – не кури! – отбираешь у меня сине-белую коробочку, недовольно смотришь мне в глаза из-под чёлки, - Вот зачем, а? – неожиданно смягчаешься.
- Просто хотела понять, почему ты…- начинаю.
- Почему я курю? – заканчиваешь фразу, - Сам не знаю. Но это не значит, что тебе надо повторять мои ошибки.
Ага, твоё любимое «не значит». Усмехаюсь и не глядя, засовываю в твой карман зажигалку.
- Не понравилось? – на твоём лице поддельное сочувствие.
Поддельное, потому что в ярких глазах пляшут озорные искры. Показываю тебе язык. Вздыхаешь, пробормотав ещё одно любимое словосочетание: «детский сад».
- Не обижайся, - встаю на носочки, так как ты выше на полголовы, - не обижайся.
Фыркаешь.
- Даже не думал.
Вновь куда-то идём. По сторонам мелькают люди, улицы, дома, а мы всё идём, сами не зная, куда и думаем о чём-то своём. Ты, вроде как обо мне, потому что твой взгляд порой проскальзывает по моему лицу, а я вновь возвращаюсь к утреннему эпизоду с ванной комнатой. Трогаешь меня за плечо и, виновато смотря на меня, словно спрашивая разрешения, теребишь в руках уже порядком измятую белую трубочку. Закатываю глаза, но киваю. Твои пальцы дрожат, щёлкаешь зажигалкой и отстранённо затягиваешься, с той самой блаженной улыбкой на губах. Иду вперёд. Через какое-то время догоняешь меня, руки засунуты в карманы, а от куртки веет лёгким, пока не выветрившимся запахом табака. Подавляю улыбку и думаю, что я всё-таки никогда не пойму людей, чей мир, также, как и твой, скрыт в догорающей сигаретной искре.
Свидетельство о публикации №213092901471
Алексей Демеев 29.09.2013 19:07 Заявить о нарушении