художника

Это была потрясающая картина, достойная кисти Айвазовского, Делакруа или кто тебе нравится.
И вдруг её не стало, как исчезает снег весной или ночь исчезает утром…
Конечно все было не так быстро. Сам же знаешь что им вредит.
Не тот климат, не те гости, не выставки, не те показы. Это же не Лувр, верно.
А потом ее разрезали, нет разорвали, разорвали на тысячи мелких кусочков.
С которых торчали лохмотья, как с порванных игрушек, как с солдат при Ватерлоо.
И они пытались, пытались опять быть в месте, израненные они ползли на встречу к таким же, как они,
Целая армия воспоминаний, которые не помнили лиц друг друга.
Иногда у них даже получалась, эти тысячи различных кусочков, чего-то некогда то большего. Порой собиралось в едино. Нелепо, скомкано, путаясь местами на полотне, но пытаясь быть вместе. Своими тонкими волокнами, сплетались снова вместе
Но, как это бывает, только фантазия художника, могла на один короткий мир, видеть в этом красоту.