По кругу
Это мусор. Все что осталось от той светлой любви. Лишь комочки, которые к тому же еще и воняют. И вот ты остатки выбрасываешь в огонь своих желаний, а следом летят огрызки воспоминаний и все это превращается в пепел. Все! Свободен! Цепи сброшены!
Но не знал ты, что любовь, даже часть этой любви не горит в огне. Все что полетело в огонь, все превратится в пепел, который можно собрать в ладошку и разбросать по земле. Но покажите мне этого идиота, который так сделает? Нет, никто так не делает: он ждет новую любовь, которая будет выше и желаннее предыдущей.
Любовь – это феникс. Она вновь восстанет из пепла, в тот самый момент, когда ты ее не ждешь. Ты встречаешься с ней взглядом. Улыбаешься ей. А потом лежишь, пьяный в клубе под алкоголем и смотришь на потолок – думая о ней.
Вот она кульминация: ты и она. Железные мантры разорваны и вот ты даешь ей свою руку. Она касается твоей. Ты чувствуешь, как по руке элегантно и просто прошлась до боли в сердце приятная бритва, оставив след или может быть шрам.
Каждое касание – это счастье. Ее улыбка делает тебя сильнее. Это как незабываемый полет. Ее любовь поливает тебя теплым шампанским, откупоривая каждый раз все новую и новую бутылку, а пьянеешь от счастья.
Но…полет заканчивается также неожиданно, как и начинается. Ее прикосновение теряет смысл. Тогда вообще все теряет смысл. Ее нет. Ты открываешь глаза и видишь, что ты весь в грязи. Любовь стала грязью в твоих руках. Иди, отмывайся. Эти карты биты.
Свидетельство о публикации №213092901862