Письма с фронта

В старом бабушкином комоде
(ох, чего же там только нет!)
Я найду ридикюль по моде
Довоенных  далёких лет.

В  нём листков пожелтевших кучка,
Все исписаны просто сплошь.
Карандашные закорючки,
Еле-еле их разберёшь.

Я вчитаюсь в слепые строчки,
И догадка  пронзит тогда:
Письма!  Это же письма, точно.
Письма с фронта. Вот это да!

Подпись «Пётр», стало быть,  от деда.
А вот это бабулин брат,
Он Василий, по Вязьмой где-то
Он погиб много лет назад.

Похоронка.  Вторая. Третья.
Вот на бабушкину сестру...
А вот эта  на  дядю Федю...
И читаю я как в бреду.

А вот эта на Артистарха,
Он прошёл сквозь горнило битв,
И в последний день, у Рейхстага
В спину выстрелом был убит.

Хоть не видела я ни разу
Тех далёких моих родных,
Но по бабушкиным рассказам,
Представляю их как живых.

Положу ридикюль обратно,
Пусть лежит он в комоде тут.
Знаю,  внуки мои когда-то
Его тоже вот так найдут.