Конфетка

 На перроне Финляндского вокзала я с бабушкой ждал электричку до Зеленогорска. Стоял чуть в стороне от неё на этой долгой бесконечной платформе. Весеннее солнце слепило, чуть согревая асфальт, превращая всё видимое в белёсый пепел. Ко мне подошла старая женщина с тёмным лицом, вся в черном. Её сопровождал молодой парень. Наклонившись ко мне  она стала что-то говорить. Я испугался, посмотрел на бабушку - она мне резко махнула рукой - стой.
 Старая женщина подарила мне маленькую конфетку. Лица я толком не разглядел - оно было слишком близко. Долго, очень долго, по моим мальчишеским меркам, мне что-то говорила. Я ощущал её тяжёлое дыхание на своём лице.
 Молодой парень переминался с ноги на ногу, его нервное лицо с выпученными глазами мне было неприятно. Он мысленно торопил женщину. Но женщина продолжала мне что-то говорить.
  На прощанье парень сказал мне, тщательно выговаривая каждое слово,- Мальчик, на всю жизнь ты запомнишь эту встречу.
  Сейчас, по прошествии многих лет,  я понимаю, что конфетку мне - маленькому башкирёнку -  подарила татарка Анна Ахматова.
  А поэзия Бродского мне не близка - слишком много старания.