Среда - как маленькая пятница опять резвится.
Так хочется мне чуточку совсем напиться,
И спрятавшись в укромный уголок забиться.
Ждать, что весь ужас, окружающий вокруг,
Когда-нибудь уж должен прекратиться.
Не рисковать, не звать на помощь. Это глупо.
А только клятвенно , отчаянно просить:
"Товарищи, вы просто успокойтесь
И прекращайте вешать нам лапшу своих идей".
Люблю. Жить не могу. Стираю ночи.
К чему весь этот "розовый" нахальный бред?
Не проще ли сказать, что ЭТИ НОЧИ
Лишь похоти ликующей чреда твоих побед?
Не честно ли молчать, и на вопрос "Ты любишь?"
Манерно головою вбок вам повести,
А не кричать "Конечно, разве ты не видишь?
Я за тебя готов порвать любого, кто встанет на пути"
Не лучше ли сказать: "Время покажет.
И кто останется с тобой, не мне решать"
И улыбаясь мило, в ответ на смелые мои вопросы
Лишь искренне и крепко в губы целовать...
Среда
© Copyright: Линда Хорес, 2013
Свидетельство о публикации №213100201659
Свидетельство о публикации №213100201659
Рецензии