Память на бумаге

Передо мной лежит тетрадь.
Толстая тетрадь в кожаном переплете.
Потертые уголки, желтые страницы.
Жизнь человека в чернильных строках.
Мечты, переживания, боль, радость, любовь.
Размышления о вечном.
Заметки о скоротечном.
Рисунки на полях, зачеркнутые предложения.
Бесконечные вопросы.
Не найденные ответы.
Или найденные.
Но почему-то так и оставшиеся только на бумаге.
Очень хочется открыть и прочитать.
Представить, как человек писал, склоняясь над столом.
Как свет лампы падал на страницы.
Как за окном темнота окутывала город.
Как дождь барабанил по стеклам, мешая сосредоточиться.
Подумать о том, откуда между страницами записки, написанные другим почерком.
Пролистать тетрадь от начала до конца, а остановиться на середине распахнутых страниц.
Читать, заполняя своими эмоциями другую жизнь.
Но я не могу.
Чужая жизнь.
Чужая боль.
Чужой дневник.
И только мое желание оставить тайну - тайной.
Чужую память не читают.
Ее можно только беречь.