Записки из письки

Каких только записок не было в мировой литературе!

"Записки из подполья", "Записки сумасшедшего", "Посмертные записки Пиквикского клуба", "Записки юного врача", "Записки из Мертвого дома", "Записки охотника", "Записки революционера", "Notes of a Dirty Old Man", "Notes of Madman", "Notes of a Native Son".

Сегодняшнего дня случилось необыкновенное приключение... Нет, хотелось бы начать так:

Я человек больной... Я злой человек. Непривлекательный я человек. Я думаю, что у меня болит печень.

Эх, Федор Михайлович, что же вы это со мной делаете?! После ваших записок (и почему это я к нему на вы обращаюсь?) мне, ничтожеству, только писькой водить по бумаге или точнее хреном стучать по клавиатуре.

Потому что прав Федя, слышишь Федя? Ты прав, больной я человек, злой, с детства злой, и до сих пор страдаю. Не люблю я себя, от того и больной. И обиднее всего, что злой я не демоническим образом. Ах, как бы я хотел, чтобы меня боялись! Страшились бы людишки моей упорной, злой воли. 

Но я - трус. Ну, не то, чтобы трус, больше  - нерешителен. Пока соображаю, прикидываю, люди энергического склада тут же меня берут в оборот, и я сам не успеваю понять, как уже плыву, подобно бревну, увлекаемый потоком.

А было время подавал надежды. В школе, в институте. Но теперь - сижу в отделе соцзащиты, худой, но с пузцом, жидкие, серые волосенки с перхотью (проклятье всей рекламе!), геморрой, понятное дело. В отделе - одни бабы (ненавижу каждую в отдельности и всех вместе). Как-то подслушал, как они меня обсуждали:
- Да, и не мужик он вовсе..
Дальше они хихикали и мне не захотелось слушать.

Продолжение следует...