dislike

Просыпаешься утром, и завязывая шнурки на ботинках, за минуту до того, как захлопнуть дверь и выйти в окружающий мир, внезапно понимаешь - внутри моего космоса случилась война. Никто не выжил. И так спокойно и тихо осознаёшь это, и с удивлением выходишь за дверь, выходишь из себя - осторожно осматриваешься по сторонам, а внешний мир ещё так тих и спокоен, и осень раскрашивает действительность в тёплые, светящиеся золотистые оттенки. Осень ещё не знает, что она не существует больше во мне, старается вовсю - не для меня, конечно, для себя самой, наверное.

И вот так странно - ходишь по этому тихому осеннему миру, а внутри ничто не отзывается вообще - нечему отзываться. Неоткуда взять сил - disconnect, и куда-то исчезла радость. Тоскуешь. Тоскуешь по себе - живой, тёплой и настоящей, отбрасываешь эту тоску, как несуществующую, злишься на неё, на себя, на мир этот тихий вокруг. Мир соглашается. Мир отвечает. И не то чтобы как-то слишком сурово, но внезапно и больно - просто оказываешься в нужном месте в нужное время, и вспоминаешь про кошку, которая скребёт на свой хребёт.

Убегаешь домой, убегаешь в себя, сворачиваешься в болевой комок, скулишь и баюкаешь свой позвоночник, вытаскивая из него острые жгучие шипы, никого не хочешь видеть, никого не хочешь слышать, никуда не хочешь выходить - прячешься за закрытыми шторами, за наушниками и сомкнутыми ресницами. В перспективе - отсутствие вообще каких-либо перспектив - зима, вокруг - холодное море, отбрасывающее все на свете спасательные круги. Мир, не прикасайся ко мне. Мне надо переболеть тобой, собой, и осенней этой скребущей тоской.

Если однажды ты не захочешь никого слышать, позвони мне — я обещаю молчать(с) Габриэль Гарсиа Маркес.

2013.