Мотылёк летел на пламя свечи и умирал.
На улице стояла глубокая осень, и он всего-то искал немного тепла и света.
Но его нигде не было.
Либо тепло без света, либо обманчивый свет без тепла.
Третьего не дано.
А куда нам, без тепла-то?
Мотылёк бился о прозрачные стёкла и умирал.
Мотыльку хотелось ворваться в чью-то жизнь, спасти кого-то от одиночества.
Спастись самому.
Но окна крепко заперты.
На улице, чай, не лето.
Мотылёк кружился в порывах ветра и умирал.
Ветер – он хороший, он игривый.
Он помогает слабым крылышкам лететь, заносит во всякие необычные места.
Только вот иногда сил не рассчитывает, и впечатывает с размаху в стену.
Но он не со зла.
Мотылёк лежал в дыре меж покрытия крыши старого сарая и умирал от абсолютного отсутствия тепла в мире, где никто никому не нужен. Тем более ,мотыльки.
Мотылёк
© Copyright: Евгения Горина, 2013
Свидетельство о публикации №213100200049
Свидетельство о публикации №213100200049
Рецензии