***

Это утро ни чем не отличалось от всех предшествующих ему. С рассветом просыпался этот человек, пока варился кофе, он быстро принимал душ, затем завтракал, после чего выпускал своего лабрадора в парке, а сам на лавочке читал утреннюю газету. Затем отводил его домой и уходил на работу. Где он работал не столь важно. Ему она нравилась и зарплаты хватало на то чтобы прожить ещё день. Приходя домой он снова отправлялся в парк со своим псом, Но читал уже какую ни будь книгу, придя домой ужинал и садился за свой рабочий стол.
Стол стоял у окна, слева был шкаф до отказа забитый книгами, справа в углу была его кровать. На самом же столе никогда не было порядка. На нём лежали кипы бумаги, папки с небрежно торчащими из неё листами. На краю стояла керосиновая лампа, а посередине стояла печатная машинка с заправленным чистым листом бумаги.
Сидя за ним он проводил несколько часов  в раздумьях. Темнело, он зажигал лампу и продолжал думать. В какой то момент, каждый раз по разному, к нему приходила та, кого поэты называют музой. Она не была кем то кого можно увидеть, услышать или коснутся. Но она была, и он это знал. Она просто стояла рядом, и только когда она была рядом он знал что нужно писать. Он не пиал стихов, не писал романов или пьес, он писал то что с ним должно случится завтра. Каждая деталь каждый жест были прописаны им. И всё точно происходило так, как было изложено на листе. Всё начинается восходом солнца и заканчивается приходом музы и написанием нового дня. Так было как будто всю жизнь каждый день он завершал написанием сценария своего следующего, а с рассветом он начинал жить по нему, к вечеру заканчивался акт, и он писал новый.
Этот день ничем не отличался от остальных, подъём, душ, парк, работа, парк, рабочий стол, муза и сон. И снова пишет как обычно: подъём, душ, парк, работа, парк, рабочий стол и сон. На утро всё как на листе, Проснулся, позавтракал, на лавочке газету почитал, честно отработал, снова парк, пришёл домой и сел за стол. Опять часы раздумий в ожидании вдохновения, но оно всё не приходит. Уже стемнело, он зажёг лампу, но что писать так и не знает. И вскоре он понимает, что в новый день вчера забыл вписать её. Он попытался сам, но его хватило написать лишь про рассвет, а дальше всё пустота ничего не идёт на ум. Уже почти полночь, а он сидел, но всё в пустую, уже сон начал его одолевать, глаза сами закрывались, но он не мог ведь завтра не написано. Уже почти настал следующий день, а он не написал о нём и строчки. Веки тяжелели, он почти засыпал, но не знал что писать, и той кто вдохновляла его на завтра уже не было, ведь он попросту забыл про неё. Часы пробили двенадцать, и он уснул прямо за рабочим столом. А утром всё произошло как он и написал. Поднялось солнце, настал новый день, но он так и лежал холодным телом за столом. И уже никто не знает что было с ним дальше он этого не написал.