Хрустальный домик

До двух ночи мы увлеченно обсуждали живопись Сезанна. Казалось, что нет больше людей на земле, которых бы так интересовали великие полотна. Французский постимпрессионизм, пастельные полутона, фрукты, ткань на столе. И всё в оригинале, никаких копий, подделок, никакой фальши. Настоящее исскуство никогда не знало границ, а мы ведь творцы. Мы тоже не знаем. Дальше был Густав Климт. Мой земляк. Его работы нам нравились особенно. Без цензуры, и пусть все идут нахуй хороводом. Критиков и так хватает, их вердикты обжалованию не подлежат, как ни старайся. Хоть с ума сойди от любви к большому и вечному - не передумают. Дальше - экспрессионизм Ротко, ещё дальше - сюрреализм Дали. И сны нам снятся только цветные, насыщенные, объемные. А туда вам ходу нет, как ни старайтесь. Это только наша территория, она почти святая, по настоящему интимная. Топчитесь на пороге в своей грязной обуви и уберите руки. Иначе я их вам оторву. Творческий акт, ничего личного. Потом мы спали, но всё слышали. Шум моря и горных рек. Где-то за кадром, там, где художник ставит свою подпись. А наши картины написаны кровью. И больше никогда не будет холодно и одиноко. Только тепло и любовь. Правда?

                Даша Д.