Композитор

В просторной комнате открытое окно,
Тихонько шелестит под ветром тюль…
И серебрит своими водами Арно,
Пока цветет садами пышными июль.
И двери этой не пройти нам мимо,   
Спасенье для души здесь пишет человек,
Перебирая пальцы пианино,
Не знали мы таких мелодий целый век.
Я умираю с ним и снова возрождаюсь.
Простые звуки, – а набегают слёзы!   
И вновь я в повторении нуждаюсь,
Закрыть глаза, и окунуться в грёзы…
Не замечает он, как собралось ползала,
Глаза закрыты, у гения слепого.
И мы молчим, нам вновь и вновь всё мало,
Не прерываем композитора святого.
Спокойная игра и снова нота!
Без музыки, как одинока пустота…
Щека блестит его от капель пота,
Ему мешает стен и лестниц теснота.
И мы молчим, молчанием немого,
Сраженные нежданным представлением.
А руки неизвестного слепого,
Мне дарят мгновенье за мгновеньем!
И слышать эти неземные звуки,
Я вновь хочу, пусть душу разрывают!
О, эти сладостные муки!
Что бьют по сердцу и ласкают…

А здесь понятно и едино:
Творец с душою в «пианино»…..