Любовь как случайная смерть

Мы всегда вольны выбирать, но только из предложенных вариантов. Если бы все зависело только от нас… «Мы выбираем, нас выбирают» - пелось в какой то древней песне, кажется в 70-е. Не всегда те, кого выбираем мы – выбирают нас. Жизнь идет, и мы меняемся. Я уже не та, что несколько дней назад и совсем не та, что несколько месяцев назад. Человек не меняется только тогда, когда у него в жизни ничего не происходит. Но когда на тебя набрасывают цепи, отравляют твою жизнь и она становится черной как сажа, пачкает тебя и захламляет твой мозг, тогда ты меняешься. Видишь в зеркале свое отраженье и с горечью вздыхаешь. Усталость, бесконечная устлалась, разочарование, тоска, боль. Глаза, впавшие два угля остывшей злости. И, оглянувшись назад, тоскуешь по прошлому - более чистому. Где ты не врал себе, где не позволял себя обманывать, где не было безрассудных, опрометчивых поступков, от которых ты до сих пор лечишься.
Лишь во сне всплывают прекрасные образы прошлого, без отпечатка настоящего и ты просыпаешься с улыбкой на губах, но потом понимаешь что это быль только сон.
Идешь в ванную как зомби на автомате. Включаешь воду - сначала холодную - потом, попробовав ее кончиками пальцев, отдергиваешь руку и добавляешь горячей. Теплая…
Ах! Если бы и вся жизнь была теплая!!! Судьба подкрадывается сзади, и «каждый вечер сразу станет удивительно хорош, и ты поймешь! Сердце, тебе не хочется покоя».
Есть люди, которые нас любят. Да, да, любят. Они грустят когда тебе плохо, утешают, ласкают, заботятся о тебе и ты понимаешь –«О, тепленькая пошла!». Может это просто жалость? Но что есть любовь? В древней Руси говорили не «я тебя люблю», а «я тебя жалею». Жалость - одно из проявлений любви. В душу приходит успокоение от ласковых слов, нежных прикосновений, ты платишь за это говоря «СПАСИБО», но не любовью в ответ. И каждую ночь упрекаешь себя за то, что думаешь не о своем благодетеле, а о своем убийце. Он ранит тебя ножом глубоко в сердце и видна только  костяная рукоятка от ножа, на которой черными буквами  вырезано всего одно слово: "Любовь".
Любовь мстит тем, кот пытаются ее забыть, закрыть за ней дверь. Она сидит за дверью как брошенный пес и скулит, а когда ты открываешь ее, то набрасывается острым оскалом воспоминаний, заражает бешенством и приносит хаос в твою размеренную жизнь.
Любовь всегда причиняет лишь боль.  И ты просыпаешься в холодном поту от неприятных воспоминаний и, как идиот, дорожишь ими. Без них не бьется твое сердце, ими наполнен воздух, которым ты дышишь, и черные зрачки чьих-то глаз тянут тебя в бездну воспоминаний как магнит.