минус вдох

Зачем я пишу? Я лишь пачкаю строки.
Лишь трата чернил, да бессмысленный труд.
Слова не парящие птицы, а блохи,
Когда вдохновенья запачкан лоскут.

Иль нет его вовсе, навечно потерян,
Иссох чистых песен блаженный исток.
И вместо животворящей капели
Остался мне пыли и грязи комок.

Но все же пишу, хладнокровно и тихо.
И вместо привычно пылающих рук,
Что гимны рождают так ярко и лихо,
Лишь мертвенных пальцев по клавишам стук.

Пусть сердца биения, страстного пыла,
Здесь и в миллиметре не слышно.
Зловонный порыв, что сдержать я не в силах -
Чувств, съеденных жадно отрыжка.

Болотною гнилью строка за строкою
На лист прилипает бессмысленный бред.
Из ран просочившийся  родственник гною
Мой стих, к сожаленью, ты вышел на свет.

И да, я решил, что ты будешь последним
И ты развенчаешь четверки парад
Ты, пятый мой сын,  как будто злой гений
Откроешь всю мерзость, всю ложь строф-услад

Но нет, погоди…до чего обезумел
Как смеешь ты жалкий надменный урод
Сравниться с тем “Оборотнем” в полнолунье
Уродством своим посягнуть на “Полет”

Низвергнутый, вздумал бросаться камнями
По птице с которой летать лишь мечтал
Теперь же торчи, как изгой в этой яме
И ползай, как вошь, ты ей другом не стал.