Бунраку, или Сон в летнюю ночь

Снится мне театр: зал полон, в партере сидят глухонемые дети, сцена прямо в зале, персонажи ходят по залу, иногда и зрители играть и петь начинают...
 
Вот декорации сменились: готические своды, лестницы, зеркала. Из большого зеркала вдруг выходит человек: один в один я! И начинает исполнять!
 
Брат-близнец, думаю.
 
А он рукой махнул, тут вдруг зал и пропал. Сижу я теперь на кресле, в каком-то подвале старинном, и вижу - мой близнец хочет меня оставить в этом подземелье, - сам то снаружи остался вроде...
А на улице шум-гам, ругань, лай, свист,кто-то ломится... И орут пугающе.
 
Хорошо еще, в кармане завалялся прекрасный, старинный пиратский пистолет. Ну, наставил я это орудие прямо в лоб близнеца (нет, думаю, стрелять-то не буду, в любом случае, да вроде, в нем и пули нету, однако, принял вид грозный и кричал голосом громким).
 
- Эй ты, - говорю, - Заходи сюда сам и дверь закрой, если это погоня, то и ладно, а если это дружки твои, так и разберемся без них, по-братски.
 
Ворвались таки, не успели закрыться. А тут вроде помощники появились, - одного точно помню -д'Артаньян, в виде Михаила Боярского.
 
И пошла тут рубка... Я-то ложку схватил откуда-то, машу, на собак шиплю, как кот, а сам кричу: меч мне, дайте! Нет ни у кого...
 
Вспомнил: д'Артантян же самурай: прошу у него, - "Нет, - говорит, - только шпага", - он ею супостата и мочит...
 
Вдруг увидел в его снаряжении бокен:
 
- Вот его дай, самое то.
- Бери, конечно, - говорит, - раз умеешь!
 
Я одному голову расколол - тыква, оказывается, другому раскроил - папье-маше..
 
Куклы, оказывается, а сразу и не скажешь, - злобные очень, на людей похожи.
 
В такой кутерьме я и проснулся.
 
До сих пор думаю: а кто проснулся-то? И где? Глянешь бывало вокруг: одни куклы. И сомнение налетает: а вдруг и у меня голова из картона, соломой набитая?
 
Пути в жизни к одному ведут, вот только без сердца, не дойдешь никуда, сгинешь в дороге...
 
Так что нет в этих путях ни цели ни смысла для кукол соломенных, а только для того, кто стремится фальшивой жизнью не жить, разрушить, значит, мирские наваждения...
 
Хотя, каждому свое, знаете ли... Кому кукла и жена и брат и друг...
 
Бишкек, 2013