Стог. Сон

СТОГ. СОН

Посвящается Ольге Креталовой

Проходит осень.
Время, словно стог,
Как тяжкий груз цветов и трав увядших.

Ты помнишь их.  Их всех, как будто павших,
Солдат в сражениях. Губами шевеля,
О травах и цветах расскажет лишь земля? 

Как будто невесомы в одиночку - они.
Пойди в поля.
И сам их перечти.   

Немного их – как будто к двадцати
Бывало. К сорока их полегло немало -
Воспоминаний скошенных - не встало 

На ноги. Все в бездну? Много прожито?
Как мало миновало? Решето
Чертовски веет или все же сеет

В грядущее? Неужто, нынче каждая строка
Воспоминанием ценна, наверняка?
Душа, что ноги, до мозолей сбита. 

* * *

Да, ныне что угодно душу рвет.
Ворочается время бегемотом -

То вдруг сжимают пальцы самописку…
То вдруг какие-то нелепейшие списки
В стеклянном стенде на большом листе…

Сперва все потонуло в пустоте,
А после выплыло - приветом деткой сказке.
Ошелушились и осыпались краски:

Вот щука месит дно зеленого пруда.
Тяжелая, стоячая вода…

Вот лестница закрученная вверх.
Над головой в квартире звонкий смех…

Откуда беготня и чехарда?
Неведома нелепая беда?

Вот дверь неведомо куда и кем открыта.
Какие-то обрывки алфавита нерусского…   

Вы скажете: “Все это - ерунда”.
Ну, что ж, наверное, господа,
Вы - правы.

Кому, какое дело до стогов?
Какие травы c тех далеких берегов
В них – скошены? Не памяти, ни славы.

Те времена ушедшие и нравы
Промчались, минули.
Не стоит и грустить.

Не лучше ли их с миром отпустить,
Да позабыть о них?

* * *

С дозорных башен подступающей зимы,
Едва спеленутых голубизною света, c ветром,
В кружении пудры, словно средства от забот -

Из сахара и разочарований,
Нагрянет в мир нелепый Новый год.
Притащит ворохи несбыточных желаний. 

Грядут в румянах дни. Пройдут и снова сгинут,    
Как миллиарды ящериц покинут
Недолговечный, вновь сменяемый покров.

Повелевая розою ветров, проходит время.
Ветр несет издалека клубы то снега - людям,
То песка – от пирамид египетских. 

Все к завершению стремглав спешит.
Пусты ладони. Странен грозный вид
Картин перед тобою.

Слышен гром
И топот от копыт. Истошный крик. Погром?
И эти бесконечные погони?

* * *

Куда ж несемся?
Мы - зачем и почему?
Ведь это все - не нужно никому.

Судьба, как ржавое, больное острие
Нас жалит и язвит. Небытие
Грозит и мучает кошмаром. Слезы

Нам навевает то вдруг увядание розы,
То острые шипы – пока еще живой.
Вот странный путь. Кто скажет, что “прямой”?

До края переполнен старый таз
Слезами. Бесконечность скрыта в нас
Самих - разочарования и горя?

* * *

Нарочно брошены открытыми ворота.
А почему?
И думать не охота.

“Не провожай – шепчу в горячке –
Будет у тебя,
Все, что захочешь”. Душу теребя

В холодный дом заглядывает юность,
Как будто кто-то легкою рукой
Провел по старым струнам,

Но покой – дороже?
Круша грядущее твое или мое, 
Засасывает нас небытие - навек. 

* * *

Жить иль не жить? Сух воздух у эпохи.
Как там у классика?
“Все комары да…” блохи.

Ужасная картина: птицеловы
Грозятся извести сами основы
Пернатых звуков.

Из больной реки
Разорванною сетью рыбаки
Вытаскивают хило человеков.

У красного костра горланят дикари.
Тут “все, как встарь”. Ты только посмотри -
Все те же “улица, фонарь, аптека”.

Фонарь…

* * *

Но, чу. Замри на миг.
Узри с благоговением
Луну.

Как кроны - шелестящее добро,
Роняет нам под ноги серебро,
Льет свет и только тем дарует нам

Надежду на нелепое спасенье
От обступившей плотной пеленою мглы,
Но это ненадежно, и увы…   

7.10.13