Вроде Автор. Стихи моей мамы

  Из рассказа Вроде Автора мне известно, что листочки со стихами его матери, действительно, хранились в сундуке, хотя и не старинном. Если учесть, что сейчас Вроде Автор  - уже дедушка, то сундук его мамы вполне можно называть бабушкиным, что соответствует критериям данного конкурса.

           По ночам в тиши, я пишу стихи.
           Пусть твердят, что пишет каждый в восемнадцать лет.
           В каждой строчке - только точки после буквы "Л".
           Ты поймешь, конечно, все, что я сказать хотел.
           Сказать хотел, но не успел.
               
 Конечно, все, кому не меньше 50, помнят исполнение этой песни Валерием Ободзинским.
Представленные ниже стихи были написаны в таком же возрасте 18-19 лет...



            ПИСЬМО.

Итак, за днем проходит день,
Уж отцвела давно сирень.
Акаций белые цветы
Рассеялися, как мечты.
        Так хочется среди полей
        И стройных золотых стеблей,
        За руки взявшись, побежать,
        Чудесной свежестью дышать.
И, только лишь, с тобой вдвоем,
На этом поле огневом,
Где ветерок колышет рожь.
Вскричать: «Тоска, меня не трожь!»
        И вмиг прозрачным облачком
        Печаль растает. Мотыльком
        Я закружусь среди полей
        И сердцу станет веселей.
«Приеду в мае», -ты писал,
Но, вот и синий пробежал
Уже июнь. Тебя все нет,
А золотистый летний свет
        Струится с золотых небес
        На поле, речку, темный лес,
        Малиной где пестрят кусты,
        Мелькают ящериц хвосты
И шляпки яркие грибов
Лукаво мАнят воробьев.
А сумерки в саду у нас,
Как будто тают каждый час.
        В зеленом отблеске луны.
        И чудной музыкой полны,
        Которая, лишь по ночам,
        Звучит прелюдиею к снам.
Ты приезжай, - и здесь, в глуши,
О городах мне расскажи,
И о заводах, где бывал,
И что ты видел, что читал…
        Итак, письмо кончаю тут,
        Ты не забудь, тебя здесь ждут
        Лазурный день и ночи сини,
        А также юный друг твой Нина.
Июль .1929 год


                НА ЗАВОДЕ

Еще одно последнее усилье,
Еще один удар стапьной руки,
И, разлетаясь, искры огневые
Дождем багряным льются на станки.

Бряцает молот перезвонной дробью,
Сливаясь с гулким грохотом машин.
Лишь новичок здесь юный дрогнет бровью,
Взглянув в пылающую пасть печных глубин.

Бодрящей силой полон взор рабочих,
Усталость борется с задором молодым.
Но, вот уж сумерки и близость темной ночи
Сулит им отдых гудом заводским.

И кожанки рабочих бегом шустрым
Рассыплются на отдых по домам,
И завтра чтобы, снова ранним утром
Прийти к своим железным молоткам.

10 февраля 1929 год

     Только из последнего стихотворения сын узнал, что его мама работала в горячем цехе Днепропетровского металлургического завода. Да, именно там стальные чушки разогревали в печах и затем на механичесих молотах придавали им нужную форму. Совсем, как в песне, как в трудовом гимне: "Мы кузнецы, и дух наш молод..."  Единственное, что он почерпнул из расспросов, - что мамины подруги так и не поверили, что несколько стихотворений в заводской многотиражке за подписью "Н.Ш." принадлежат их Ниночке...