Да нормально всё

Это жизнь. А жизнь - суровая штука. Поэтому принимай решения. Иди навстречу судьбе.
Как говорят знакомые буддисты - " Не надо противостоять. Прости. Полюби. Будь спокоен. И придёт счастье".
А это счастье сродни кодексу самурая - будь готов, что жизнь твоя может окончиться в любой момент, который важен сёгуну, потому не имей не семьи, ни детей, ни любви, и из всего имущества - катану. Это по японски меч, если что. Ибо он самураю и дом, и вера, и "во степи подруга..."
Ну а если так получилось, что сын? И самурайский долг в стороне, а твой лично вот отдать последнее... Потому что ты то самурай, а вот сын... Есть такое, "что останется после тебя", и это как долг, и надо хоть что-то после себя, и это не школьные фотографии и не дембельский альбом, а что-то материальное, карта клада, золотое бабушкино кольцо, акции-ассигнациии...
Но вот нету ничего этого, всё просрали-разворовали, и из того, что можно оставить только квартира эта маленькая, но хотя бы... Чтобы было, где голову приклонить и поставить компьютер-кормилец...

Отец, Иван, прожил лоскутную, дырявую, всю в заплатах и терзаниях жизнь. Были лоскутки и золотые, но в основном побитые ржой и тленом, и вот только что эта квартира маленькая, и коллекция марок, и бутылки пустые... и пепельница... фотоальбом. За него и гроша ломаного никто не даст.
Но сама квартира. Хоть маленькая, но своя, ключ от двери, как доказательство того, что ты человек, в современном мире имеющий свой приют и личное пространство, куда никто не имеет права вторгнуться.
Отец с сыном не общались вообще, сын знал, что с отца не то, что кот наплакал, но как с козла молока, потому удивился СМСке - "Зайди, надо поговорить".
Разговор состоялся суровый. Короткий. Говорил в основном отец.
-Дело такое. Старею. Но медленно. Хвороба, какая-никакая, не берёт, хоть я уже и по всякому пробовал, и пил, и по пачке в день высаживаю - да хоть бы кашлянул... Ем фигню всякую, от которой нормальных людей после реанимации в морг свозят - ну, не берёт. А суицид, он же самоубийство, как ты знаешь, мне Господь запретил. А жить.. зачем? радостей никаких, кроме матери твоей никого для себя интересного не встретил, сериалы... концерты... горы, реки, всё скучно. Жизнь интересная... была. А сейчас скука. Было бы хорошо, если бы...
- Отцеубийство так-то грех тяжкий, мне-то тоже Господь...
-Ну, не явно. давай, может, копромисс найдём какой-нибудь? Типа случайно... Ну, ветчины полежалой занесёшь... Или газ забудешь выключить.
- Эээ... Что то я боюсь.
- Не бойся. Это же по взаимному согласию. Сколько мне жить то уже... надоело... смысла не вижу.

В пятницу, за день до отцова Дня Рождения, сын перерезал провода, отрубил водоснабжение и запихнул спичечные обрезки в щель замка. Подождал с неделю, потом вскрыли дверь - отец лежал на полу, худой, в луже своих нечистот, в майке и трусах, окоченевший, перед неработающим телевизором. Рядом стояла полупустая пепельница, а на обоях кровью было написано "Эту квартиру я завещаю своему сыну".