Он мечтал о невозможном. Поэтому его мечта была глупой. Он это знал.
И она знала. У неё были свои мечты. Его в них не было, потому что это невозможно, и ей было жаль его. Она сказала: твои мечты глупые, потому что невозможные, брось их, лучше пойдём гулять во сне – по той дороге на вокзал. Она была умна. А ему что-то шептало, что глупые мечты делают бессмысленное возможным, но в ином мире – где цветут папоротники в блёстках невысыхающей росы. И он чувствовал, что оттого ему легче здесь. Она жалела его и хотела вылечить своим добром. Но у него не проходило. И он пил коньяк. Коньяк не помогал, но он любил его золотистое тепло, взятое у дерева. Наверное, он был таким же глупым, как и его мечты, и очень старым – как тот, который мечтал о море.
Глупая мечта
© Copyright: Игорь Лабутин, 2013
Свидетельство о публикации №213100700664
Свидетельство о публикации №213100700664
Рецензии