Слышишь, мой хороший...

Слышишь, мой хороший, зашумело полем…
 Разлилось рекою на закате в «зримо»
 Плачущее небо… боль в глазах Изиды… -
 Да утешь же, Мама, если так…в «любимо».
 Ветренно и немо... в глубь любимых песен
 По склонённым макам.... в разнотравный шёпот.
 «Было»
 снова
 в «не было»?
 В беспрерывность боли...
 В купола
 молитвами...
 как сердечный ропот.


2007.


Рецензии