Моя Осенняя Сказка...

          По мотивам воспоминаний человека, что не любит гулять в осенних парках.


Ты   была   моей   Осенью.    Той,   что  пришла   и   ушла   в   сентябре, пробыв   со  мною   два   года.
          Ранняя  и  красивая   осень   выдалась   в  том   году.   Горели   золотом   деревья   в   парке,  неспешно   роняя   листву.   Каштаны   усыпали   тротуары    шоколадными    шариками,   задорно  подмигивающими   из   игольчатых   панцирей.   
          Солнце  свободно   лилось   сквозь   оконный  переплёт   потоком   ярких,  слепящих   лучей,   подсвечивающих   перед  моими  глазами  танец   пылинок,  затерявшихся   в  воздухе.  Аудитория   светлая,   небольшая,   уютная…   Мы    молоды  и   самоуверенны,   каждый  из  нас  -  если   не   Наполеон,   то   Кутузов.   С    добродушными    насмешками    усаживаемся    за   парты.   Как  будто   вновь    в  школу   попали…  Обмениваясь    догадками    о   том,   кто  именно   попадётся   нам   в   учителя,   шутим,    дурачимся,   словно   дети...
          Ты  вошла    с   последними   трелями    звонка.    Вошла  -  и  я   застыл.   Земную   женщину    или   Осень   из   снов   пропустила    открывшаяся    дверь?   Стройная,  не   высокая   и   не   низкая...   По   хрупким   плечам   струятся    русые   волосы.   Не   кудри,  наполненные   жизнью,   а   блестящие
струи   русых   ручейков,   спускающихся    ниже   пояса.   Они   красиво  сочетаются   с   длинной,   до  пола,   коричневой   юбкой  -  воздушной,  лёгкой,   осенней…    И   кофточка,   что  на  тебе,   как  будто   соткана   из   опадающих   листьев.   Красные,   золотые,   оранжевые   мазки   на   том   же   коричневом   фоне....   Большие   глаза  продолговатого,   изысканно-бледного   личика   наполнены   серо-синими    красками   осеннего   неба.    Такие   красивые,   мечтательные    глаза!..  В    них   -   чуть    настороженное   любопытство:  « Какие   они  -  мои   абитуриенты?»  Сдержанная,   но   приветливая  улыбка.    Тёмно-красная    помада   -   как  прикосновение    ягод   брусники   к   губам.   Тургеневская   барышня   с   журналом   и  стопкой   тестов    в   руках…   «Добрый   день,   коллеги!   Я   рада   приветствовать   Вас   в   стенах   нашей    alma mater.   Меня   зовут    …. »

          Я   любовался    тобой   на   каждой   паре.   Ты  превратила    мою   университетскую   жизнь   в  праздник.   Кто  сказал,  что   латынь  -  сложная   наука?    Из   твоих   уст   все   артикли,   все   recipe   да   signae   звучали   дивной   музыкой.   А   уж  изречения    древних   мудрецов    казались   посланием   лично   мне.    Я   выучил   все   твои   жесты   -   они   были   естественными,    не   вычурными,   без   натянутости   и   фальши.   Милая   привычка    склонять   голову   набок,   слушая   ответ,   слегка   улыбаться   при   этом    и   постукивать   легонько   карандашом....   Мне  хотелось   взять   твои   ладони,   накрыть  их   своими,   согреть   -  такими    хрупкими   они   были.   Отсвечивали   солнцем  и  снегом.
 
          Ты  так   много   подарила   мне!  Волнение   при   приближении   к   кафедре  -   она  превратилась   для   меня   в  алтарь,   хранящий   твоё    тепло,    следы    твоих   ножек;    субботнюю   тишину    пустых   кабинетов  -  я    впервые    осознанно    получал    двойки    для   того,   чтобы   встретиться    с   тобой   на   отработках;   настолько   красивое,   трогательное    признание,   что   у   меня    закружилась   голова   от   него;   миг,   когда   мои    губы    впервые    почувствовали    вкус    твоих   мягких    губ,   пахнущих    нежностью    -   этот    вкус    я    буду   помнить    до   конца   жизни;    сорванные    украдкой   поцелуи,   после   которых    ты   испуганно   и  смущённо   шептала: «Не  надо…   Увидят…»   Не  увидят.   Я   был   осторожен.    Хранил   нашу    тайну    пуще   зеницы   ока.   Не   выдал   бы  её   ни  под  какими   пытками.
   
          Подарила   ты   мне   и   боль.    Боль   от   осознания   того,   что   я  не  единственный   в  твоей   жизни,  как  и   ты   в  моей.   Он   любил  тебя   не  меньше   моего   -   вот   лишь   счастливой   сделать   не  мог.    Не   стала    ты    счастливой    и    со    мной.   «Несвоевременность....  Вечная   драма,   где  есть   Он  и   Она...»    Боль   от   расставаний,   когда   приходилось   уходить   тайком   на   рассвете,  усилием    воли    отрывая   себя   от   твоего   тела. Боль   от    слёз,   когда   длинные,    загнутые    ресницы    роняли   эти    хрустальные   капельки,    а   губы   через   силу    проговаривали:  «Тебе   пора…»   Да,  мне   пора.   И   просвета,   надежды   на   то,   что   мы   будем   вместе,   нет   никакой.
 
          Два   года   счастья   и   боли.   Два   года  -  это   много   или   мало?   У   каждого  -  свой   ответ.
   
          Ты   ответила   осенью.    В   сентябре   -   таком   же   красивом,   как  и   тогда,  когда   встретились.   Точно   так   же   горел   золотом   парк,    роняя   кружащиеся   в   тихом   танце   листья...   В   пронзительно   голубом   небе,  отмеченном     осенней   сдержанностью,   застыли    белые    облака.   Мы    стояли   на   перекрёстке   аллей,    у  камня   любви  -   высокий,    покрытый    наивными    признаниями    камень,   видевший   не   одну   встречу    и    не   одно   расставание.   Уже   не  скрывались.    Ни  к  чему   это,    когда    обрываешь    сказку.    Я   смотрел   в  твои   глаза,   всё   ещё   не  в   силах   поверить,   что  вижу  их  в  последний   раз.   Серебристая   паутинка,   принесённая   лёгким   ветром,  запуталась   у  тебя   в   волосах.  Снял   её,  прикоснувшись   к   этому    русому   шёлку.   Словно   ток   пробежал   по   телу  -  и  я  прижал   тебя,   целуя   неистово.    Не   отпущу!!!   Слышишь!!!   Пил   твои    губы   -   и  не  мог    утолить   жажду.   Время   застыло.   Всё   отодвинулось   за   грань   восприятия,   стало   неважным,    совсем    неважным…   остались   только    мы.   
          Ты   почти   задохнулась    в   моих    объятиях.    Оторвалась    от   меня,    втянула    воздух.   На   глазах  -  слёзы.    Тушь   размазана.   Я   вытер   эти   дорогие   мне   потёки,   улыбнулся  -  мне   ведь   плакать    не   полагается.    «Прощай,   любимый…»    Повернулась   поспешно   и    ушла.
   
          Смотрел     тебе     вслед...  Летящей   походкой,   не  оборачиваясь,     Осенняя   Женщина   навсегда    уходила   в  Осень.   Осознание    того,   что     в   эти   секунды    я    теряю   Мечту,   замораживающей   душу   струйкой   медленно    проникало   в   сердце.   Ловил    каждый    твой    шаг,   запоминая    на   всю   жизнь    русые    волосы,    развевающиеся    от   внезапных   порывов    ветра.   Поворот   аллеи  -  и  ты  исчезла.   Ушла   из   моей    жизни,   но   не   из   души.   
          Небо    потемнело  -  в   нём   остался   лишь    свинец.    Листья  из  золотых   стали   жёлтыми.    Парк   онемел.    А   я,   потеряв    способность    дышать,    бессильно   опустился   на  скамейку,   чтобы   не   упасть.   Падать   нельзя.   Мужчины   сильные.   Они   не  кричат    от   боли,  даже  когда  умирает  сердце.   Частица   сердца   за   любовь,  у  которой   нет   будущего   -  разве   это  слишком   высокая   плата?

   
          Мария ...  МАРИЯ...  Да   святится   имя   твоё,   Мария...   БУДЬ   СЧАСТЛИВА,    МОЯ   ОСЕННЯЯ   СКАЗКА!!!