бумажная осень

Держу в руке обыкновенный графитный карандаш.

Мне надо придать своей осени зримые черты.  Туманной и зыбкой осени  -  прочное основание случиться и быть.

А в руках  -  ничего кроме карандаша…  Заточенного, такого привычного, но единственного для самовыражения.

Грифель касается бумаги.
Глаза начинают оживать.
Осени  -  быть…

Пробую… пробую на вкус.  Общие очертания как основное блюдо  -  сытное, без каких-либо изысков.  Стереотипная осень пресыщена нашими словами о ней, а мы пресыщены её предсказуемостью.
За границей левитановских картинных рамок  -  урбанистическая серость и брызги от машин.
Стереотипная осень устала от самой себя.

Пятна и силуэты получают ориентацию в пространстве, отделяются друг от друга.  Мой нежный карандаш вырисовывает промежутки осени с полутонами переходов.
Пропорции соизмеряются, как вес ингредиентов.  Прорисовка деталей самая тонкая работа, тут без вдумчивости не получится…  Или я так растягиваю удовольствие? Не исключено.

Взмахи ветра  -  и вот уже рваный штрих.  Грифель едва не рвёт бумагу, разнося по ней порывы осеннего  настроения.

Скудное солнце освещает улицу, и дивная пора обретает объёмность.  Светотени прорисовывают прохладу и слякоть, бегущие зонтики и причудливые потоки с осенними лиственными корабликами, снующими у ног  очарованных прохожих.
Игры света и тени происходят прямо на мокрых поверхностях, иногда поскальзываясь, и тогда дни недели резво мелькают один за одним.

Плакучее небо осени грозит смыть мой рисунок…  Расплакаться от обиды и несовершенства техники рисования?  Да, я не художник, и уж тем более не волшебник. Но пытаюсь, упражняюсь, многократно начинаю и перечеркиваю.  Рву и метаю, а после замираю и вздыхательно мечтаю.

Не батистовыми платочками вымощена осень.  И даже не спитыми чаинками.
Рваными летними одеждами и опасениями перед не такой уж дальней зимой. Рефлексией на чужие стихи и инстинктивной тягой к теплу.
Простым карандашом невозможно отразить всё богатство глубины оттенков тона  настоящей осени.  Той, что рядом, что тайком хочет схорониться за пазухой.  Как рыжий лисёнок, хищный и норовистый зверёк, но задорный и тёплый.

Не всякий след карандаша точен, ему сложно поспевать за меняющими на ходу свой привкус ощущениями.  Осень бликует, тучи проносятся по небу со скоростью ветра, серость линяет и вымывает чистоту красок.
Меня окунает в бархатистость эмоций, верю карандашному наброску, он не обещает, но даёт надежду  -  осени быть…




// 08.10.2013,  теплеет )