бумажная осень

***
Держу в руке обыкновенный графитный карандаш.
Мне надо придать своей осени зримые черты.  Туманной
и зыбкой осени  -  прочное основание случиться и быть.
А в руках  -  ничего кроме карандаша…  Заточенного, такого
привычного, но единственного для самовыражения.
Грифель касается бумаги.
Глаза начинают оживать.
Осени  -  быть…
Пробую… пробую на вкус.  Общие очертания как основное
блюдо  -  сытное, без каких-либо изысков.  Стереотипная
осень пресыщена нашими словами о ней, а мы
пресыщены её предсказуемостью.
За границей левитановских картинных рамок  - 
урбанистическая серость и брызги от машин.
Стереотипная осень устала от самой себя.
Пятна и силуэты получают ориентацию в пространстве,
отделяются друг от друга.  Мой нежный карандаш
вырисовывает промежутки осени с полутонами переходов.
Пропорции соизмеряются, как вес ингредиентов. 
Прорисовка деталей самая тонкая работа, тут без
вдумчивости не получится…  Или я так растягиваю
удовольствие? Не исключено.
Взмахи ветра  -  и вот уже рваный штрих.  Грифель едва
не рвёт бумагу, разнося по ней порывы осеннего  настроения.
Скудное солнце освещает улицу, и дивная пора обретает
объёмность.  Светотени прорисовывают прохладу и слякоть,
бегущие зонтики и причудливые потоки с осенними
лиственными корабликами, снующими у ног 
очарованных прохожих.
Игры света и тени происходят прямо на мокрых поверхностях,
иногда поскальзываясь, и тогда дни недели резво мелькают
один за одним.
Плакучее небо осени грозит смыть мой рисунок…  Расплакаться
от обиды и несовершенства техники рисования?  Да, я не художник,
и уж тем более не волшебник. Но пытаюсь, упражняюсь,
многократно начинаю и перечеркиваю.  Рву и метаю, а после
замираю и вздыхательно мечтаю.
Не батистовыми платочками вымощена осень. 
И даже не спитыми чаинками.
Рваными летними одеждами и опасениями перед не такой уж
дальней зимой. Рефлексией на чужие стихи и инстинктивной
тягой к теплу.
Простым карандашом невозможно отразить всё богатство глубины
оттенков тона  настоящей осени.  Той, что рядом, что тайком хочет
схорониться за пазухой.  Как рыжий лисёнок, хищный и норовистый
зверёк, но задорный и тёплый.
Не всякий след карандаша точен, ему сложно поспевать
за меняющими на ходу свой привкус ощущениями. 
Осень бликует, тучи проносятся по небу со скоростью ветра,
серость линяет и вымывает чистоту красок.
Меня окунает в бархатистость эмоций, верю карандашному
наброску, он не обещает, но даёт надежду  -  осени быть…

// 08.10.2013,  теплеет )