Серый-серый-серый день...

Нынешняя осень, несмотря на мягкий здешний климат была всё же нетипична. Старый опер не помнил такой за все годы, что он прожил в этом небольшом старинном и уютном городке, что раскинулся у невысоких, гор, залезая улицами не только в долину между ними, но и карабкаясь на склоны.
- Ну ты даёшь, Опер... – хмыкнул Внутренний голос, - Завернул предложение... Толстой ты наш, понимаешь...
- Уточни какой, - не растерялся Опер, - я, например, троих знаю...
- При всём моём уважении к Алексею Николаевичу, мин херц, такие витиевато-сложные предложения только Лев Толстой заворачивал, - Внутренний голос явно решил блеснуть эрудицией, - Потом и не мудрено...
- Что «не мудрено»? – переспросил Опер.
- Не мудрено его влияние на тебя... – голос усмехнулся, - ты же, чай, столько лет прожил в Толстовско-Тургеневских местах...
- Теперь я понимаю, почему тебя писать потянуло... – продолжил он.
- Ладно тебе издеваться... Лучше помолчи. Дай мне хоть несколько предложений написать.
На диване потянулся проснувшийся рыжий Котя. Растопырив пальцы на лапах он выпустил когти и хотел было всадить их уже в кожу дивана, но вовремя увидел внимательный взгляд Опера. Спрятав когти в подушечки и поелозив лапами, словно он ничего другого и не собирался, Котя хитро улыбнулся...
- Привет честной компании... – муркнул он, - Ты, Голос, опять с утра Оперу мешаешь?
- С чего ты взял, что мешаю? – насупился Голос.
- С того! – как отрезал кот, - В кои-то веки он решил рассказик написать... А то за этими стихами уже все скоро забудут, кто мы такие...
- Тогда так и говори, что тебя волнует, чтобы тебя не забыли, а не то, что Опер пишет.
- Между прочим, не об одном себе беспокоюсь, - буркнул Котя, - без тебя, увы, подобные рассказы не пишутся.
- Вы успокоитесь, или нет?! – Оперу надоел это нескончаемый спор, - Дайте хоть пару предложений написать...
- Пиши, радость ты наша, пиши... – Котя подмигнул Голосу, - Ладно, давай не будем мешать творческому процессу.
Старый опер повернулся к своему ноутбуку и просмотрел набранный уже текст.
« О чём писать? - подумал он и бросил свой взгляд за окно, - Ничего примечательного не произошло...»
А за окном стояли серые, сырые от тумана деревья, поблескивали влажные черепичные крыши, да редкие машины проезжали по улице. Влажное низкое небо казалось легло своей мглой на землю так низко, что горы не просматривались. Было скучно и одиноко... И даже Внутренний голос и Котя, почувствовав настроение Опера, прекратили свои разговоры и с грустью смотрели, как тот медленно погружается в меланхолию...
- Всё... Утонул... – всхлипнул Котя и смахнул набежавшую слезу...
- Выплывет... Не впервой... – не очень уверенно ответил Внутренний голос, - Во всяком случае, будем надеяться...