Откуда берутся стихи
Я гадаю,-
Неужто поэты стихи сочиняют?
Садятся поэты в тиши кабинетов,
Сигарой, глинтвейном и пледом согреты,
Страдают, рукой подперевши ланиты,
В заботе- вдруг станут однажды забыты.
Прилежно стихи о великом слагают,
О славе при жизни и после вздыхают.
...А может, стихи выбирают поэтов,
Да только поэты не знают про это?
Стихи, словно птицы, по миру летают,
В нём душу созвучную встретить мечтают
И сами стихи выбирают поэтов,
Но только поэты не знают про это?
И к нам не однажды стихи прилетали,
Но дальше порога мы их не пускали.
Смотрели стихи издалёка украдкой,
Да наша душа им не стала тетрадкой,
В которой навечно б они поселились,
Нам хлопотно с ними - покоя б лишились.
Всё дальше, всё дальше стихи улетали
И душу родную в трудах отыскали -
Не ту, что о тленном страдает, рыдая,
А душу, что с болью о ближнем сгорает.
Её лабиринты - совсем не потёмки,
А хрупкий сосуд, очень нежный и тонкий.
Мечтается ей, чтоб все счастливы стали.
Но что же в глазах её столько печали?...
Свидетельство о публикации №213100800639