Дни недели. Бегут. Бегут…
Самовары. Кипят. Кипят…
Эта осень на дне морском
Посылает свой вечный яд.
На востоке, на западе
Умиряют огни.
Нам обещанной сладости –
Не приносят они.
А на юге, на севере –
Войны травят людей.
В лес уходят бездомные
На своей же земле.
У красивого города,
На речном берегу.
Вдоль раскинулось кладбище
Замурованных душ.
В мире ломаных линий
И великих красот
Мы несчастные дети
Не своих же отцов.
Мы потеряны временем
На задворках любви.
Мы ушедшие гении
Зря прожившие жизнь.
Зря
© Copyright: Лена Митра, 2013
Свидетельство о публикации №213100900822
Свидетельство о публикации №213100900822
Рецензии