Борьба Миров

жанр: Куборизм.

 В комнате тихо и светло. Взгляд зрелого, слегка пожилого мужчины устремлён на жёлтую керамическую старинную вазу с букетом ромашек, стоящую на столе у окна. По мимике лица его видно, что он в душе, несомненно, художник и его морщинистое тщеславие всю жизнь борется с его внешне рогатой окружающей реальностью. А за окном общество мочится на тротуаре, и народ рвёт на себе волосы. Этот монстр давно уже своеобразно голый, беспардонный, почти дикий. Натурально сформированные индивиды, добывают себе на пропитание звериным рыком и акульими зубами, поедая себе подобных. В комнате всё также тихо и светло. Творческий разум великолепного сосуда протянул медвежью руку помощи пленённым глазам поклонника и раскрылся перед ним тайной творца его создавшего. Тайна передала всю мощь мысли и красоту таланта родителя. Внутренняя заполненная пустота вазы выбросила из себя в свет букет кипельно белых ромашек. Эти белые кукушки уронили несколько белых пёрышек на стол, и мужчина посчитал, их было восемь.
- Восемь. Восемь бесконечно коротких, восемь лет жизни рука об руку идущих с созидательным разумом – это счастливая жизнь,- подумал искусник и прижал ладонь к груди в области сердца. Тем временем творческий художник заканчивал трапезу из поджаренного человеческого «я» и мужчине захотелось пить. Много пить! Пить большими глотками!!! Он встал с кресла-качалки и налил в бокал минеральной воды из стеклянной бутылки, потом вылил её в вазу с цветами, и налил в бокал из графина красного вина. Одним глотком, проливая на себя, он опустошил бокал с вином и налил ещё! Отпив половину, уселся в кресло и, закурив трубку, посмотрел на полку со своими черновиками произведений.

- Кому вы нужны?

- Вы нынче не модные!

- Монстру подавай убийства, проститутки, кровь, деньги, наркотики…!

- Он это жрёт с удовольствием!

Сложив все свои неопубликованные труды в большой пакет, он вынес их в сад и, разведя костёр, бросил в огонь. Этой же ночью писателя не стало.

Прошло несколько лет. Какой-то главный редактёришко одного крупного издательства случайно обнаружил в своём архиве электронной почты повести и рассказы умершего три года назад писателя. Поднял всю редакцию на уши, послал за авторам. А автора уже и нет в живых.

- Почему мне раньше про этого писателя никто не говорил!?- кричал он на подчинённых.

- Мы Вам приносили его рукописи, и Вы сказали, что это бред сивой кобылы,- ответили они.

- Что я, по-вашему, дурак?

- Что я не могу отличить гения от пустомели!?

- Я не мог такого сказать!

- Всех уволю, идиоты!!!

- Срочно отыскать его родственников и получить согласие на публикацию и тиражирование его произведений!!!

И вновь в кабинете редактора тихо и светло...