К моим будущим читателям

               Вместо  пролога:

    Они  всё  время  возвращаются… Кажется, уже  давно  всё  забыто, ведь  прошло  более  шестидесяти  лет   с тех  пор,  когда  я  начал  понимать  кто  я,  и  что  делаю  на этом  шарике  с  названием  Земля.  Но  они  возвращаются  в  снах,  или  во время  дальней  дороги  за  рулем  авто,  когда  сквозь  ночную  тьму  резанёт  на  несколько  долгих  минут   по  глазам   и  заставит  зажмуриться      свет  фар  встречного  автомобиля,  а  ты  только  крепче  сжимаешь  баранку  и  вглядываешься  во  тьму…
   Они  возвращаются,  когда  в  неудобном  кресле  лайнера,  под  гул  турбин  пытаешься  провалиться  в  спасительный  сон,  но  не можешь,  потому  что   они  опять  возвращаются…
   Воспоминания… С  каждым  прожитым  годом  их  становится  всё  меньше,  хотя  по  логике -  должно  бы  становиться  больше.  Ведь  жизнь  идёт.  Иногда  они  становятся  выразительнее,  набираются  сил  и  заполняют  собой  всё  вокруг.  Иногда -  словно  яркий  огонёк,  отдельные  эпизоды,  лица   и  имена   людей  живших  тогда  и  давно  ушедших  в  мир  иной,  но  оставивших   своими  поступками  кто  хорошую,  кто  -  плохую  память,  кто  просто  так:  пришёл – ушёл,  и    только  надпись  на  могильном  кресте – « родился...умер…».
   Первые  воспоминания четырёхлетнего  мальчишки  были  невыразительные,  словно  тени из  далёкого  прошлого,  прячущиеся  по  углам,    выглядывающие  из-за    толстых  дубовых  досок  скрипучей   двери  с  тяжелой  кованой  щеколдой   в нашем   старом  домишке,  построенном  дедом  Иваном   после  революции  и  разделенным  вдоль,  между  двумя  братьями.
    А   годикам  к  пяти-шести  они  становились  всё   ярче,  появлялись  какие-то    подробности,  чёткие  контуры    чего-то    на  тогда  важного   и  нужного,   потому,  что  уже  видел,  ощущал  своё  Я,   и  понимал  его  как  нечто  такое,  без  чего  не  могло  быть  ничего  в  мире…
    Потому,  что  был  Я,  а  вокруг  меня,  как  центра  мироздания,  вращались   папа  и  мама,  бабушки  и  дедушки,  сестрички  и  братик… А  ещё    соседи,  они  бы  тоже  не  смогли  жить  в  этом  мире,  если  бы  не  было  меня…
      Итак  –  предлагаю   Вашему  вниманию  расположенные   в  хронологическом  порядке  в  виде  коротеньких  рассказов  мои    воспоминания,  начиная   с  1953  года,  когда   весь   мир  вздрогнул  от  такой   страшной -  для  одних,  и  такой  желанной   и  долгожданной  - для   других,  вести:
  Умер  Великий   Кормчий,  Властелин  Истории     И    Планировщик   Эпохи   -  Иосиф  Виссарионович  Сталин…
 Некоторые  из  рассказов  будут  добавлены  на  подобающие   им  по  хронологии  места  позже.  Из-за  отсутствия  рубрики  для  моего  вступления  вынужден  поставить  его  в  разделе  "публицистика".
   Приношу   читателям   свои  извинения  за  причиненные  неудобства.