Вы не замечали?

Вы не замечали? Цикличность в природе и наш жизненный путь очень схожи.

 Весна. Рождение. Первый крик младенца. Первые трели. Новые глаза увидели огромный и, несомненно, прекрасный мир впервые. Появляются почки, маслянистые листья и прекрасные цветы. Первые грозы. Первые слезы матери над заболевшим ребенком. И в конце ты уверен, что неизбежно познаешь все тайны бытия…

 Лето. Мы юны, но, кажется, знаем уже все. Прыщи на лице. Трещины на земле от засухи. Первые поцелуи. Сладость летних ягод. Слепящее солнце. Любовь. Жара. Страсть, может даже похоть. И в конце, несомненно, для кого-то начнется новая весна…

 Осень. Кажется, ты начинаешь ценить время. Золотые листья. Богатство воспоминаний. Богатый урожай. Твои дети уже на исходе своего лета. Пронзительно голубое небо. И на душе снова жаркие месяцы, во всяком случае, ты в это веришь. Голые деревья. Отчаянное желание остановить хотя бы секундную стрелку. И в конце, неизбежно, первый лед на лужах.

 Зима. Думаете, я сравню ее со смертью? Вы ошибаетесь. Это еще один цикл нашей жизни и его нужно прожить. Первый снег, укрывающий землю. Волосы совсем уже седые, как лунь. Узор на стекле. Морщины на лбу. Завывание метели. Снова приходится растирать суставы. Теплый плед и чай со сладкой малиной. Ты ценишь жизнь, и улыбка стала немного добрее, правда грустная. И в конце неизбежный конец.

 Смена сезонов в природе и наша жизнь, и вправду очень похожи, но есть и отличия. Цикличность в природе понятие бесконечное, как замкнутый круг. А жизненный путь – прямая линия, ну или почти прямая. И в конце этого пути мы обязательно «упадем с края земли». Однако есть еще одно отличие – главное. Весна, лето, осень, зима – четыре сезона, четыре этапа человеческой жизни. Только вот в нашей жизни сезонов пять. Пятый – последний, завершающий сезон. Я бы назвала его «плавающим сезоном». И имя ему Смерть. Вы спросите почему «плавающий», мол, умер в конце и все. Ан нет. Смерть мы переживаем не единожды. Мы слышим о смерти, мы читаем о ней, видим ее. Кто-то уходит добровольно, кого-то убили, другой болел или был стар. Это наши питомцы, соседи, знакомые, друзья, родные. Они уходят со сцены жизни за занавес смерти. Чем ближе тебе был человек, тем ближе ты стоишь к этой невесомой, полупрозрачной, сотканной из паутины времени ткани. Некоторые даже могут провести по ней вспотевшей ладонью. Но это все. Переступить эту грань пока мы не вправе. И лично мне кажется, нет, я уверена, что смотреть сквозь ткань куда страшнее и болезненнее, чем оказаться за ней.

 Неважно сколько тебе лет, месяцев, дней или даже минут. Ты рожден, а значит, ты умрешь.
 Смерть уже совсем близко ... ее зловонное дыхание холодом обжигает лоб, а пальцы неаккуратно перебирают волосы. Разве ты не чувствуешь это?

 Смерть метит, клеймит нас еще при рождении, как клеймят скот. Дата, когда появился на свет, дата убоя. Она вгрызается в нашу плоть своими полусгнившими зубами, вспарывает кожу длинными неухоженными ногтями или, если повезет, сразу сворачивает шею.
 Смерть не бывает красивой и поэтичной. Она приходит - забирает то, что ее по праву и уходит, оставляя за собой разлагающееся тело и жирную точку в конце нашего цикла.