Уйти в эту даль, к этим желтым деревьям...
И больше – ни слова, и больше – не смейте
Писать, вспоминать. Ни к чему этот фарс.
Меня нет «тогда». Я лишь только сейчас.
Бредущий впотьмах и не знающий кто он…
И листьев лишь с ветром волнующий гомон.
Лишь шепот стихов, не понять только чьих.
И в сумерках день неожиданно стих.
Но что-то осталось.... Вдруг.. здесь.. и тревожит..
И выйти никак на свободу не может.
Быть может душа? И к чему же я ей?
Такие чужие… И нет нас родней!
Уйти в эту даль! Как же хочется вместе!
Из листьев дубовых – сложить бы поместье.
И так по нему всё бродить, и бродить…
Не знать ничего, и лишь сладко грустить.
Уйти
© Copyright: Шопен Бессердечности, 2013
Свидетельство о публикации №213101301772
Свидетельство о публикации №213101301772
Рецензии
