Пустота

Вам знакомо ощущение болезненной, почти осязаемой пустоты внутри себя? Вы знаете, как она выглядит, как звучит и чем пахнет? В каждом живет пустота, с каждым она идет рядом. И, если не оказать сопротивление, она будет расти год за годом, день за днем, с мерным тиканьем стрелок на часах… И в самом конце она просто поглотит тебя, заключит в свои объятья, как мать умирающее дитя, и больше не отпустит. Что хранит в себе эта гулкая пустота? Что кроется за ее завесой? Ты не хочешь узнать? Ты не боишься узнать?

 Бывает так, что камни отчаяния падают в душу, как в пустой колодец и вибрируют отзвуками боли во всем теле. Ты готов на все, лишь бы не ощущать эту агонию. И в этот миг мягкая рука в черной перчатке ложится тебе на плечо, длань, слегка касаясь, проводит по волосам и женщина, чей образ сокрыт непроглядным мраком, тихо шепчет, шепчет… Шепот ее похож на шелест листвы цвета охры, гонимой порывом ветра по вечерним бульварам. Ты ощущаешь, как с каждым ее прикосновением боль отступает. И вот ты уже сам тянешь к ней бледные, трясущиеся руки, а она, наверное, улыбается. Мягко? Нежно? Расчетливо и в предвкушении… Но ты не видишь этого за темной вуалью, скрывающей ее лицо, да тебе просто плевать… Ведь ты получил свое лекарство, свой укол. Безразличие теплым потоком разливается по венам, стремясь быстрее достичь сердца.

 Женщина в одеяниях, сотканных из мрака, баюкает тебя, словно младенца, укутывает в широкие полы черного платья, гладит по голове руками, закованными в плотную ткань черного бархата, а черным кружевным платком завязывает глаза. Мрак и тихий шелест ее песни окутывают тебя, словно шелковый кокон. Запах ее – это запах белой сирени, он дурманит и усыпляет. И вот уже отчаяние, чувство вины и боль с застывшими уродливыми гримасами на лицах орут и пытаются разодрать когтями, сломать твое убежище, но в изнеможении отступают.

 Ты радуешься, ликуешь искренне, как дитя, еще не зная, не понимая, что попал в ловушку, а она все поет и шепчет, перебирает волосы и целует, скрывая хитрую улыбку за вуалью мрака.

 Но радость твоя постепенно меркнет, ликование осыпается прахом, воля к жизни давно мертва, сила духа пытается в последний раз сделать вдох, едва размыкая пересохшие губы, а любовь…Любовь, а кто это, что это? Лишь страх запуганным зверьком скребется во мраке твоей души. Ты чувствуешь это, слышишь, как он скулит… И выпускаешь его на волю. Страх очень слаб, он гаснет и меркнет, но ты хватаешься за последнюю эмоцию и пытаешься вырваться из крепких объятий женщины, чье имя Пустота. Пытаешься вырваться, но она слишком сильна, пытаешься кричать, но она жестоко целует тебя, вбивая крик обратно в глотку, пытаешься распахнуть, так неосторожно закрытые некогда глаза, сорвать тугую повязку, но глаз твоих больше нет… Теперь твои глаза - это ее глаза: пустые, холодные, перед ними плещется бесконечный океан мрака. Страх повержен, раздавлен и валяется у ее ног. Она королева, а ты ее очередной слуга…

 Так иди же в мир, иди, держа ее за руку, обтянутую черным бархатом и улыбайся этому миру! Мягко? Нежно? Расчетливо и в предвкушении…

 ***

Как мир может быть так жесток? Она не в силах сдержать слез, боль и отчаяние разрывают легкие, ощущение безысходности ломает суставы… Хочется орать и царапать себе лицо, выть до кровавой хрипоты. Хочется остановить процессию, провожающую в последний путь, и попытаться разбудить человека, мирно покоящегося на смертном ложе. Как могут уходить те, кто любим и кого любят? Можно ли представить кару страшнее? Как может солнце светить так ярко и безразлично, когда на душе у тебя поселился вечный туман? Как может трава так ярко и нагло зеленеть средь недвижимых застывших в едином миге стел на старом погосте?

 Она стоит и не может пошевелиться, отравленная ядом непонимания и равнодушия этого мира. Плакать сил больше нет… Нет сил даже дышать. Лишь взгляд цепляется за темную фигуру, которая стоит неподалеку. Она оборачивается и видит высокую статную женщину, облаченную в широкие одежды, цвета самой ночи. Женщина приподнимает изящную руку, окутанную черным бархатом в приветливом жесте…