Скворец вопит, как Алконост.
Скворец на юг летит.
И октября прохладный фост
Мне морду щекотит.
В полях скукожился лопух
От перелетных стай.
Эй, ноября холодный ух!
Мне по мордасам дай!
В багрец и золото одет,
Я выхожу гулять,
И мне свисят сирены вслед:
"Хорош, едрёнамать!"
Я прорываюся сквозь строй
Хватательных осин...
Вот и прорвался! Я - герой!
Где мой адреналин?
Дохнул осенний хлад...
© Copyright: Ольбрыхт Обоеполов, 2013
Свидетельство о публикации №213101402063
Свидетельство о публикации №213101402063
Рецензии