Осенний Пушкин не для -овна родившийся

Писатель - субъект который превращает нервную энергию в литературную. Лодки листьев впиваются в ноги и грызут мокрые подошвы. Осень ревет вонючей моросью вдоль шипящих шинами дорог. Самое время превращать в нервную литературную. Пушкин, говорят, это время любил.. ходить между грузовиков в сюртуке чтоб на штанины обливали они поэтичной грязью.. Пянсе дохлое сожрать.. кислое-прекислое.. тупить на перекрестках перед светофором, поправлять стоячий воротник, помогать бабкам с коляскам.. отнекиваться от продавцов краденых но недорогих телефонов, отворачиваться от реклам

чавкающий лифт - на первом этаже - угрожающее зрелище.. пустые двери его то закроются то тутже с дикостью и скрипом роликов откроются!.. гостеприимно готовятся сожрать любого вошедшего неПушкина-неписателя. коты за черным крыльцом также хищно шурудят влажный мусор.

Настроение у меня пагубное  предсмертное
Если меня спросят журналисты на улице:
- вжигорь, от кого вы скрываетесь, и что вы делаете вашим искусством?
Пусть догонят, сначала. Но если да, то обернусь и сутуло скажу:
- спасаю людей от сатаны..
- огого  прямо так? - иронично уточнят они..
скривлю странную мертвую улыбочку добавлю:
- да. прямо так.. - и пойду за угол в своей трущобы и района,  скроюсь в рваных штанах в туман.

меня впустили в квартирку - передали ключи - чтоб я имел право это записать.. в свою же жилплощадку - и отбиваю дозволенность... потому что у меня трусливое добродушное сердце, и я всем его уже раздал. теперь сам иногда канючу: впустите, мяу-мяу.. воды принесу!
тут теперь уже ребенок с мамашей живет. крестить его надо осенней породой - и на то меня радикально зовут!.. вот так новость!..

Осень стучит сухими зубами листвы по голове и об асфальт - тявкает, зовет утилизированного писателя писать. но приходя на квартирку - для этой цели - ленная апатия наваливается на его организм.. - всем вам знакомом это чувство. Эта нега усталости  а может надвигающегося возраста  а может просто классическая усталость, которую надо победить  сейчас и троекратно в периоде!.. хочется смотреть теплые фильмы..  хочется читать добрые глубокие но уютные книжки.. и делать для народа не хочется ни хера! хотя пушкин в это время строчил многочасно, сволочь

что должен писатель делать? не иначе - спасать!.. тем более в холодную осень!.. если нет в нем сверх задачи, то говно он, а не писатель.
вспоминается мусье Хармс, когда говорит его словами кто-то:
- я - писатель!
- а я думаю ты говно!.. - отвечает яписателю господин мусье хармс
я бы уточнил на месте первого:
- Здравствуйте, я - Вжигорь. И я - писатель-говно.. Замечу, от того во мне вдвое больше правды
но люди недоуменно поведут глазами  и побрезгуют нюхать запах моей «правды».

для граждан РФ - людей в каком-то смысле - я превращаюсь в идиота, изысканного сумасшедшего. а сам литургически осознаю, что совершенно новые ступени моего сознания схватывают ступни 42-го размера.
оборванного грязного патлатого идущего по улице писаку-бомжа увидите днем и осенью - это я такой Now!. условно просветленный, но улыбчивый. болезненная дурная улыбка любви, но порока в мои губы впилась клейко. прекрасное развитие сосуда мысли! жаль смертельно скучно одному в этом ковре шизофренических лоскутов. вы-то ко мне боитесь присоединиться. Позорно? Правильный ответ.

Продвинуть свое искусство в массы - вот мечта любого художника. Они и пишут ради этого. ради масс - а не ради самовыражения. даже если искусство их смердит помоями. такова их честная натура!

Страшный секрет: Так приятно  победить мечты.
Так уютно быть собой слабым.

Я вас люблю, но не вижу. и вы меня нет. Хо-хо. Московские прятки. Мои руки создают Вас моими словами. От рассказа к рассказу. А вы меня - своими глазами и ленью элитарных ощущений. от В до Y. Я представляю как вы выглядите и ваши умные, несогласные зрачки.
Иногда радующий вас, иногда разочаровывающий, худой, бородатый, немного осенний растрепанный, но писатель-говно ;)