Зачем-то жизнь равняется годами,
Смерть заведомо нулю,
Перед глазами кладбище с крестами
И я над ямой горечи стою.
Зарыты кости наших предков,
Летают души в небесах,
Одна минута ранит сердце метко,
Гири тянут нервы на весах.
Для кого-то вес ничто не значит,
У кого-то груз не выносим,
Свыше кто-то каждому назначит
Плату, про которую молчим.
Плата
© Copyright: Надежда Жаркова, 2013
Свидетельство о публикации №213101400414
Свидетельство о публикации №213101400414
Рецензии