Нельзя забыть!

  Оглянитесь! Что вы видите вокруг себя?
  Безоблачное небо, сверкающий на солнце снег… Люди, уверенные в завтрашнем дне. Дети, не понимающие страшного значения слова «война». Это наша реальность.
  А ведь не так давно, всего мгновение в лабиринте вечности, реальность была иной…
  Воспоминания о том времени священным огнём горят в сердцах свидетелей тех далёких событий. Живут они и в наших сердцах, в нашей памяти. В памяти тех, кто никогда не забудет дедушкиных рассказов о войне. О жизни и смерти, о друзьях и врагах, о партизанах, о матерях, которые верят и ждут, о подвигах простых людей, о страхе и смелости… Пока мы живы, живы картины тех жестоких дней. Сохранятся ли они в памяти наших потомков?..
  Я помню, как когда-то в детстве бабуля рассказывала мне о войне. Ей самой в то время было около четырех лет. Жили они с матерью на Украине, а отец был где-то, как говорила мать, «на работе», на войне. Это слово она в свои годы не совсем понимала. Оно ограничивалось в основном постоянным голодом и часто сбрасываемыми бомбами, от которых нужно было прятаться. Её мать шила, рисовала картины и ездила в город продавать или выменивать на еду, оставляя троих детей одних. А пока её не было, возле дома то и дело со страшным звуком, от которого замирало всё внутри, падали бомбы. Иногда падали они на небольшой огород, лишая их какой-никакой еды. Однажды мама сказала ей, что отца расстреляли немцы… Бабушка до сих пор не знает точно, чем конкретно занимался её отец, потому что об этом нельзя было никому рассказывать. Да и о том, что Александр Мясковский был командиром партизанского отряда, поведал ей спустя много лет его выживший лучший друг. Кстати, именно в честь своего отца бабуля и назвала Александром сына, моего папу.
  …А представьте себе такую ситуацию: перед вами стоит обезоруженный человек, которого вы должны убить только потому, что он немец, враг. Как бы вы поступили? Вот он стоит перед вами на коленях, бормочет что-то, еле справляясь с учащённым дыханием. Наверное, просит не убивать его. Говорит, что дома его ждут жена и двое маленьких ребятишек. Сердце этого несчастного бьётся неистово. А в глазах – слёзы, страх и желание жить.
  Что бы вы сделали? Отпустили бы его восвояси или нажали на спусковой крючок? Убили бы такого же, как вы сами, человека? Убили бы, зная, что каждый из вас больше всего сейчас мечтает о мире, о том, чтобы вернуться домой поскорее, увидеть свою семью?..  И чтобы все они были живы, а дом не пострадал бы от бесконечной бомбёжки…
  Вы оба – дети одной планеты, на которой каждый имеет право на место под солнцем.
  Убили бы?!.
  Политики поспорили, не поделили между собой земли, власть – и вдруг как гром среди ясного неба на мирных жителей обрушивается война. Страшная, глупая, беспощадная, бессмысленная взрослая игра.
  И вы идёте с оружием в руках вперёд, в бой, и не можете понять, какое право имеете вы лишать других людей жизни, самого ценного, что у них есть. Вы, конечно же, сделаете всё, чтобы защитить свою Отчизну и любимых, родных людей. Но какой ценой? Не будет ли она слишком высока?..
  Наши родители, бабушки и дедушки, прабабушки и прадедушки… Дети, выросшие на пепелищах своих собственных домов. Подростки, бросающиеся сломя голову на помощь взрослым, занимающие на время их место, будто повзрослевшие лет на десять. Заботятся о младших, о раненых. Прячут партизан. Гордые, бесстрашные, кидаются с гранатой на врага и погибают смертью храбрых. А сами совсем ещё дети… Мужчины и женщины, которые готовы бороться до последнего за светлое будущее тех, кто будет жить после них, для нас. Которые готовы отдать всё до последней капли крови за мирное небо.
  Много могут рассказать они нам. О постоянном страхе смерти, об отчаянии и ожидании смерти как избавления от страданий. О невыносимой боли утраты близких, умирающих на их глазах или вдали от дома. О людях, умоляющих не убивать их, но их убивают со звериной жестокостью. О тяжело раненных, умоляющих о смерти, которых опять из этой же жестокости оставляют жить, обрекая тем самым на адские муки.
  Сколько матерей не дождались своих сыновей? Сколько женщин, носящих ребёнка под сердцем или родивших уже троих, так и не узнали, где погибли их мужья? Сколько детей потеряли отца, или мать, или обоих сразу?..
  Столько ужасных картин рисуют воспоминания…
  Когда-то дедушка посадил меня перед собой и сказал: «Вот вы, молодые, думаете, всё так просто было? А моего отца чуть свои не расстреляли. Как-то вечером он послал на разведку двоих человек из штрафбата, что запрещалось делать. Наутро обнаружили: штрафники пропали. Узнали, что это отец их послал. В то время разговоры были короткими и суд вершился быстро. И его, командира полка, приговорили к расстрелу за измену Родине. А когда у него спросили о последнем желании, отец попросил отложить расстрел на два часа. Наши решили, что два часа ничего не изменят. Отложили. И прошли эти два часа... Стал он прощаться с другом, просить, чтобы тот не бросал его семью, четверых детей. Было ужасно страшно, как отец потом нам, тем самым четверым, рассказывал. Но больше обидно: свои же расстрелять собирались. А разве ж он зла желал?!. Приговор уже готовы были привести в исполнение, как друг его закричал: «Вернулись!» Все смотрят: возвращаются из разведки те самые двое штрафников, да ещё ведут с собой «языка». Тогда расстрел отменили. Так-то бывало. А то всё: немцы, немцы…»
  Нам, детям и внукам войны, стоит помнить о том, что мир, в котором мы живём, эта счастливая реальность – их заслуга, их достигнутая цель. Разве можем мы говорить об этом без гордости и слёз на глазах?..
   Разве имеем мы право забыть?...
Февраль 2007г.